ANDRÉ BRETON

POÈMES

GALLIMARD

mont de piété

(1919)

FAÇON

L’ATTACHEMENT vous sème en taffetas

broché projets,

sauf où le chatoîment d’ors se complut.

Que juillet, témoin

fou, ne compte le péché

d’au moins ce vieux roman de fillettes qu’on lut !

De fillettes qu’on

brigua

se mouille (Ans, store au point d’oubli), faillant

téter le doux gave,

— Autre volupté quel acte élu t’instaure ? —

un avenir, éclatante Cour Batave.

Étiquetant

baume vain l’amour, est-on nanti

de froideur

un fond, plus que d’heures mais, de mois ? Elles

font de batiste : À jamais ! — L’odeur anéantit

tout de même jaloux ce printemps,

Mesdemoiselles.

ÂGE

AUBE, adieu ! Je sors du bois hanté ; j’affronte les routes, croix torrides. Un feuillage bénissant me perd. L’août est sans brèches comme une meule.

Retiens la vue panoramique, hume l’espace et dévide machinalement les fumées.

Je vais m’élire une enceinte précaire : on enjambera s’il faut le buis. La province aux bégonias chauffés caquète, range. Que gentiment s’ameutent les griffons au volant frisé des jupes !

Où la chercher, depuis les fontaines ? À tort je me fie à son collier de bulles…

Yeux devant les pois de senteur.

*
*  *

Chemises caillées sur la chaise. Un chapeau de soie inaugure de reflets ma poursuite. Homme… Une glace te venge et vaincu me traite en habit ôté. L’instant revient patiner la chair.

Maisons, je m’affranchis de parois sèches. On secoue ! Un lit tendre est plaisanté de couronnes.

Atteins la poésie accablante des paliers.

19 février 1916.

COQS DE BRUYÈRE

COQS de bruyère… et seront-ce coquetteries

de péril

ou de casques couleur de quetsche ?

Oh ! surtout

qu’elle fripe un gant de Suède chaud

soutenant quels

feux de Bengale gâteries !

Au Tyrol, quand les bois se foncent, de tout

l’être abdiquant un

destin

digne, au plus, de chromos savoureux,

mon

remords : sa rudesse, des maux,

je dégage les capucines de sa lettre.

ANDRÉ DERAIN

chante — pinsons — dressoir et pots crus en poète.

Il s’entend de patine à velouter ;

le soir

une fleur des genêts sa corne vous lutine.

Allons !

tant qu’un neigeux Olympe déjeunait

en voulut-il

à son éclat ? — Pommiers. —

Songeuse

mystique aux mains

ces langes bleus comme un glaçon,

l’humain frémisse

et toi : le premier-né c’est l’ange !

— À vol d’oiseau. — Que mousse

entre vos feuilles, toits exquis,

la rose blanche et qui fond, de fumée !

Où, selon que mes doigts

débouchent à l’odeur — Mai ! — ce tube ou

d’almée

un pantalon chiffonnent,

m’épandre aussi verdeur à travers ?

Qu’un semblant de cornette bouffonne

(et ta coiffe empesée)

appelle : tout tremblant

le ramage turquin, ma sœur, des noms en zée.

Ah ! plus ce brouillard tendre.

FORÊT-NOIRE *

O UT

Tendre capsuleetcmelon

Madame de Saint-Gobain trouve le temps long seule Une côtelette se fane

Relief du sort

Oùsans voletsce pignon blanc

Cascades

Les schlitteurs sont favorisés

Çà souffle

Que salubre est le ventle vent des crèmeries

L’auteur de l’Auberge de l’Ange Gardien

L’an dernier est tout-de-même mort

À propos

De Tubingue à ma rencontre

Se portent les jeunes Kepler Hegel

Et le bon camarade

RIMBAUD PARLE.

POUR LAFCADIO

L’AVENUE en même temps le Gulf Stream

MAM VIVier

Ma maîtresse

prend en bonne part

son diminutif Les amis

sont à l’aise

On s’entend

Greffier

parlez MA langue MAternelle

Quel ennui l’heure du cher corps

corps accort

Jamais je ne gagnerai tant de guerres

Des combattants

qu’importe mes vers le lent train

l’entrain

Mieux vaut laisser dire

qu’André Breton

receveur de Contributions Indirectes

s’adonne au collage

en attendant la retraite

MONSIEUR V

À Paul Valéry

À la place de l’étoile

L’Arc de Triomphe

qui ne ressemble à un aimant que pour la forme

argenterai-je

les jardins suspendus

BERCEUSE

L’enfant à la capote de rubans

L’enfant que chatouille la mer

En grandissant

il se regarde dans une coquille nacrée

l’iris de son œil est l’étoile

dont je parlais

MARCHE

Pierre ou Paul

Il s’apprête à tirer les rois

aujourd’hui comme ailleurs

ses égaux

Rêve de révolutions

On ne saurait décrire en art

L’engin à prendre le renard bleu

UNE MAISON PEU SOLIDE

Le gardien des travaux

est victime de son dévouement

DEPUIS longtemps le mode de construction d’un immeuble situé rue des Martyrs était jugé déraisonnable par les gens du quartier. Rien n’apparaissait encore de la toiture que déjà les peintres et les tapissiers entreprenaient de décorer les appartements. De nouveaux échafaudages étayaient tous les jours la façade chancelante, au grand trouble des passants que le gardien des travaux rassurait. Hélas ! celui-ci devait payer son optimisme de la vie puisqu’hier, à midi trente, alors que les ouvriers étaient allés déjeuner, la bâtisse s’effondrait, l’ensevelissant sous ses décombres.

Un enfant, trouvé évanoui sur les lieux du sinistre, ne fut pas long à reprendre connaissance. C’est le jeune Lespoir, 7 ans, que l’on reconduisit bien vite à ses parents. Il avait eu plus de peur que de mal. Il commença par réclamer la trottinette sur laquelle il s’était élancé du haut de la rue. Le garçonnet raconte qu’un homme avec un bâton s’étant précipité vers lui en criant « Gare ! » il avait voulu s’enfuir. C’est tout ce dont il se souvient. On sait le reste. Son sauveur, bien connu de l’entourage sous le nom de Guillaume Apollinaire, pouvait avoir une soixantaine d’années. Il avait gagné la médaille du travail et ses compagnons l’estimaient.

Quand pourrons-nous donner la clé de ce mystère ? On recherche, en vain jusqu’à présent, l’entrepreneur et l’architecte de la maison penchée. L’émotion est considérable.

Le Corset Mystère

Mes belles lectrices,

à force d’en voir de toutes les couleurs

Cartes splendides, à effets de lumière, Venise

Autrefois les meubles de ma chambre étaient fixés solidement aux murs et je me faisais attacher pour écrire :

J’ai le pied marin

nous adhérons à une sorte de Touring Club sentimental

UN CHATEAU À LA PLACE DE LA TÊTE

c’est aussi le Bazar de la Charité

Jeux très amusants pour tous âges ;

Jeux poétiques, etc.

Je tiens Paris comme — pour vous dévoiler l’avenir — votre main ouverte

la taille bien prise.

les champs magnétiques

(1921)

USINE

LA grande légende des voies ferrées et des réservoirs, la fatigue des bêtes de trait trouvent bien le cœur de certains hommes. En voici qui ont fait connaissance avec les courroies de transmission : c’est fini pour eux de la régularité de respirer. Les accidents du travail, nul ne me contredira, sont plus beaux que les mariages de raison. Cependant il arrive que la fille du patron traverse la cour. Il est plus facile de se débarrasser d’une tache de graisse que d’une feuille morte ; au moins la main ne tremble pas. À égale distance des ateliers de fabrication et de décor le prisme de surveillance joue malignement avec l’étoile d’embauchage.

LUNE DE MIEL

À quoi tiennent les inclinations réciproques ? Il y a des jalousies plus touchantes les unes que les autres. La rivalité d’une femme et d’un livre, je me promène volontiers dans cette obscurité. Le doigt sur la tempe n’est pas le canon d’un revolver. Je crois que nous nous écoutions penser mais le machinal « À rien » qui est le plus fier de nos refus n’eut pas à être prononcé de tout ce voyage de noces. Moins haut que les astres il n’y a rien à regarder fixement. Dans quelque train que ce soit, il est dangereux de se pencher par la portière. Les stations étaient clairement réparties sur un golfe. La mer qui pour l’œil humain n’est jamais si belle que le ciel ne nous quittait pas. Au fond de nos yeux se perdaient de jolis calculs orientés vers l’avenir comme ceux des murs de prisons.

clair de terre

(1923)

AMOUR PARCHEMINÉ

QUAND les fenêtres comme l’œil du chacal et le désir percent l’aurore, des treuils de soie me hissent sur les passerelles de la banlieue. J’appelle une fille qui rêve dans la maisonnette dorée ; elle me rejoint sur les tas de mousse noire et m’offre ses lèvres qui sont des pierres au fond de la rivière rapide. Des pressentiments voilés descendent les marches des édifices. Le mieux est de fuir les grands cylindres de plume quand les chasseurs boitent dans les terres détrempées. Si l’on prend un bain dans la moire des rues, l’enfance revient au pays, levrette grise. L’homme cherche sa proie dans les airs et les fruits sèchent sur des claies de papier rose, à l’ombre des noms démesurés par l’oubli. Les joies et les peines se répandent dans la ville. L’or et l’eucalyptus, de même odeur, attaquent les rêves. Parmi les freins et les edelweiss sombres se reposent des formes souterraines semblables à des bouchons de parfumeurs.

CARTES SUR LES DUNES

L’HORAIRE des fleurs creuses et des pommettes saillantes nous invite à quitter les salières volcaniques pour les baignoires d’oiseaux. Sur une serviette damée rouge sont disposés les jours de l’année. L’air n’est plus si pur, la route n’est plus si large que le célèbre clairon. Dans une valise peinte de gros vers on emporte les soirs périssables qui sont la place des genoux sur un prie-Dieu. De petites bicyclettes côtelées tournent sur le comptoir. L’oreille des poissons, plus fourchue que le chèvrefeuille, écoute descendre les huiles bleues. Parmi les burnous éclatants dont la charge se perd dans les rideaux, je reconnais un homme issu de mon sang.

ÉPERVIER INCASSABLE

LA ronde accomplit dans les dortoirs ses ordinaires tours de passe-passe. La nuit, deux fenêtres multicolores restent entr’ouvertes. Par la première s’introduisent les vices aux noirs sourcils, à l’autre les jeunes pénitentes vont se pencher. Rien ne troublerait autrement la jolie menuiserie du sommeil. On voit des mains se couvrir de manchons d’eau. Sur les grands lits vides s’enchevêtrent des ronces tandis que les oreillers flottent sur des silences plus apparents que réels. À minuit, la chambre souterraine s’étoile vers les théâtres de genre où les jumelles tiennent le principal rôle. Le jardin est rempli de timbres nickelés. Il y a un message au lieu d’un lézard sous chaque pierre.

À Francis Picabia

C’EST aussi le bagne avec ses brèches blondes comme un livre sur les genoux d’une jeune fille

Tantôt il est fermé et crève de peine future sur les remous d’une mer à pic

Un long silence a suivi ces meurtres

L’argent se dessèche sur les rochers

Puis sous une apparence de beauté ou de raison contre toute apparence aussi

Et les deux mains dans une seule palme

On voit le soir

Tomber collier de perles des monts

Sur l’esprit de ces peuplades tachetées règne un amour si plaintif

Que les devins se prennent à ricaner bien haut sur les ponts de fer

Les petites statues se donnent la main à travers la ville

C’est la Nouvelle Quelque Chose travaillée au socle et à l’archet de l’arche

L’air est taillé comme un diamant

Pour les peignes de l’immense Vierge en proie à des vertiges d’essence alcoolique ou florale

La douce cataracte gronde de parfums sur les travaux

RENDEZ-VOUS

APRÈS les tempêtes cerclées de verre, l’éclair à l’armure brouillée et cette enjambée silencieuse sous laquelle la montagne ouvre des yeux plus fascinants que le Siam, petite fille, adoratrice du pays calqué sur tes parfums, tu vas surprendre l’éveil des chercheurs dans un air révolutionné par le platine. De loin la statue rose qui porte à bout de bras une sorte de bouteille fumant dans un panier regarde par-dessus son épaule errer les anciens vanniers et acrobates. Un joli bagne d’artistes où des zèbres bleus, fouettés par les soupirs qui s’enroulent le soir autour des arbres, exécutent sans fin leur numéro ! D’étonnants faisceaux, formés au bord des routes avec les bobines d’azur et le télégraphe, répondent de ta sécurité. Là, dans la lumière profane, les seins éclatant sous un globe de rosée et t’abandonnant à la glissière infinie, à travers les bambous froids tu verras passer le Prince Vandale. L’occasion brûlera aux quatre vents de soufre, de cadmium, de sel et de Bengale. Le bombyx à tête humaine étouffera peu à peu les arlequins maudits et les grandes catastrophes ressusciteront pêle-mêle, pour se résorber dans la bague au chaton vide que je t’ai donnée et qui te tuera.

PRIVÉ

COIFFÉ d’une cape beige, il caracole sur l’affiche de satin où deux plumes de paradis lui tiennent lieu d’éperons. Elle, de ses jointures spéciales en haut des airs part la chanson des espèces rayonnantes. Ce qui reste du moteur sanglant est envahi par l’aubépine : à cette heure les premiers scaphandriers tombent du ciel. La température s’est brusquement adoucie et chaque matin la légèreté secoue sur nos toits ses cheveux d’ange. Contre les maléfices à quoi bon ce petit chien bleuâtre au corps pris dans un solénoïde de verre noir ? Et pour une fois ne se peut-il que l’expression pour la vie déclenche une des aurores boréales dont sera fait le tapis de table du Jugement Dernier ?

LE BUVARD DE CENDRE

LES oiseaux s’ennuieront

Si j’avais oublié quelque chose

Sonnez la cloche de ces sorties d’école dans la mer

Ce que nous appellerons la bourrache pensive

On commence par donner la solution du concours

À savoir combien de larmes peuvent tenir dans une main de femme

1° aussi petite que possible

2° dans une main moyenne

Tandis que je froisse ce journal étoile

Et que les chairs éternelles entrées une fois pour toutes en possession du sommet des montagnes

J’habite sauvagement une petite maison du Vaucluse

Cœur lettre de cachet

AU REGARD DES DIVINITÉS

« UN peu avant minuit près du débarcadère.

« Si une femme échevelée te suit n’y prends pas garde.

« C’est l’azur. Tu n’as rien à craindre de l’azur.

« Il y aura un grand vase blond dans un arbre.

« Le clocher du village des couleurs fondues

« Te servira de point de repère. Prends ton temps,

« Souviens-toi. Le geyser brun qui lance au ciel les pousses de fougère

« Te salue. »

La lettre cachetée aux trois coins d’un poisson

Passait maintenant dans la lumière des faubourgs

Comme une enseigne de dompteur.

Au demeurant

La belle, la victime, celle qu’on appelait

Dans le quartier la petite pyramide de réséda

Décousait pour elle seule un nuage pareil

À un sachet de pitié.

Plus tard l’armure blanche

Qui vaquait aux soins domestiques et autres

En prenant plus fort à son aise que jamais,

L’enfant à la coquille, celui qui devait être…

Mais silence.

Un brasier déjà donnait prise

En son sein à un ravissant roman de cape

Et d’épée.

Sur le pont, à la même heure,

Ainsi la rosée à tête de chatte se berçait.

La nuit, — et les illusions seraient perdues.

Voici les Pères blancs qui reviennent de vêpres

Avec l’immense clé pendue au-dessus d’eux.

Voici les hérauts gris ; enfin voici sa lettre

Ou sa lèvre : mon cœur est un coucou pour Dieu.

Mais le temps qu’elle parle, il ne reste qu’un mur

Battant dans un tombeau comme une voile bise.

L’éternité recherche une montre-bracelet

Un peu avant minuit près du débarcadère.

TOUT PARADIS N’EST PAS PERDU

LES coqs de roche passent dans le cristal

Ils défendent la rosée à coups de crête

Alors la devise charmante de l’éclair

Descend sur la bannière des ruines

Le sable n’est plus qu’une horloge phosphorescente

Qui dit minuit

Par les bras d’une femme oubliée

Point de refuge tournant dans la campagne

Dressée aux approches et aux reculs célestes

C’est ici

Les tempes bleues et dures de la villa baignent dans la nuit qui décalque mes images

Chevelures chevelures

Le mal prend des forces tout près

Seulement voudra-t-il de nous

PLUTÔT LA VIE

À Philippe Soupault

PLUTÔT la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs sont plus pures

Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides

Que ces pierres blettes

Plutôt ce cœur à cran d’arrêt

Que cette mare aux murmures

Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l’air et dans la terre

Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires

Ses cicatrices d’évasions

Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe

La vie de la présence rien que de la présence

Où une voix dit Es-tu là où une autre répond Es-tu là

Je n’y suis guère hélas

Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir

Plutôt la vie

Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable

Le ruban qui part d’un fakir

Ressemble à la glissière du monde

Le soleil a beau n’être qu’une épave

Pour peu que le corps de la femme lui ressemble

Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long

Ou seulement en fermant les yeux sur l’orage adorable qui a nom ta main

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses salons d’attente

Lorsqu’on sait qu’on ne sera jamais introduit

Plutôt la vie que ces établissements thermaux

Où le service est fait par des colliers

Plutôt la vie défavorable et longue

Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux

Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui

Plutôt la vie

Plutôt la vie comme fond de dédain

À cette tête suffisamment belle

Comme l’antidote de cette perfection qu’elle appelle et qu’elle craint

La vie le fard de Dieu

La vie comme un passeport vierge

Une petite ville comme Pont-à-Mousson

Et comme tout s’est déjà dit

Plutôt la vie

SILHOUETTE DE PAILLE

À Max Ernst

DONNEZ-MOI des bijoux de noyées

Deux crèches

Une prêle et une marotte de modiste

Ensuite pardonnez-moi

Je n’ai pas le temps de respirer

Je suis un sort

La construction solaire m’a retenu jusqu’ici

Maintenant je n’ai plus qu’à laisser mourir

Demandez le barême

Au trot le poing fermé au-dessus de ma tête qui sonne

Un verre dans lequel s’ouvre un œil jaune

Le sentiment s’ouvre aussi

Mais les princesses s’accrochent à l’air pur

J’ai besoin d’orgueil

Et de quelques gouttes plates

Pour réchauffer la marmite de fleurs moisies

Au pied de l’escalier

Pensée divine au carreau étoilé de ciel bleu

L’expression des baigneuses c’est la mort du loup

Prenez-moi pour amie

L’amie des feux et des furets

Vous regarde à deux fois

Lissez vos peines

Ma rame de palissandre fait chanter vos cheveux

Un son palpable dessert la plage

Noire de la colère des seiches

Et rouge du côté du panonceau

L’AIGRETTE

SI seulement il faisait du soleil cette nuit

Si dans le fond de l’Opéra deux seins miroitants et clairs

Composaient pour le mot amour la plus merveilleuse lettrine vivante

Si le pavé de bois s’entr’ouvrait sur la cîme des montagnes

Si l’hermine regardait d’un air suppliant

Le prêtre à bandeaux rouges

Qui revient du bagne en comptant les voitures fermées

Si l’écho luxueux des rivières que je tourmente

Ne jetait que mon corps aux herbes de Paris

Que ne grêle-t-il à l’intérieur des magasins de bijouterie

Au moins le printemps ne me ferait plus peur

Si seulement j’étais une racine de l’arbre du ciel

Enfin le bien dans la canne à sucre de l’air

Si l’on faisait la courte échelle aux femmes

Que vois-tu belle silencieuse

Sous l’arc de triomphe du Carrousel

Si le plaisir dirigeait sous l’aspect d’une passante éternelle

Les Chambres n’étant plus sillonnées que par l’œillade violette des promenoirs

Que ne donnerais-je pour qu’un bras de la Seine se glissât sous le Matin

Qui est de toute façon perdu

Je ne suis pas résigné non plus aux salles caressantes

Où sonne le téléphone des amendes du soir

En partant j’ai mis le feu à une mèche de cheveux qui est celle d’une bombe

Et la mèche de cheveux creuse un tunnel sous Paris

Si seulement mon train entrait dans ce tunnel

TOURNESOL

À Pierre Reverdy

LA voyageuse qui traversa les Halles à la tombée de l’été

Marchait sur la pointe des pieds

Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux

Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels

Que seule a respirés la marraine de Dieu

Les torpeurs se déployaient comme la buée

Au Chien qui fume

Où venaient d’entrer le pour et le contre

La jeune femme ne pouvait être vue d’eux que mal et de biais

Avais-je affaire à l’ambassadrice du salpêtre

Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée

Le bal des innocents battait son plein

Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers

La dame sans ombre s’agenouilla sur le Pont-au-Change

Rue Gît-le-Cœur les timbres n’étaient plus les mêmes

Les promesses des nuits étaient enfin tenues

Les pigeons voyageurs les baisers de secours

Se joignaient aux seins de la belle inconnue

Dardés sous le crêpe des significations parfaites

Une ferme prospérait en plein Paris

Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée

Mais personne ne l’habitait encore à cause des survenants

Des survenants qu’on sait plus dévoués que les revenants

Les uns comme cette femme ont l’air de nager

Et dans l’amour il entre un peu de leur substance

Elle les intériorise

Je ne suis le jouet d’aucune puissance sensorielle

Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre

Un soir près de la statue d’Etienne Marcel

M’a jeté un coup d’œil d’intelligence

André Breton a-t-il dit passe

poisson soluble

(1924)

MOINS de temps qu’il n’en faut pour le dire, moins de larmes qu’il n’en faut pour mourir ; j’ai tout compté, voilà. J’ai fait le recensement des pierres ; elles sont au nombre de mes doigts et de quelques autres ; j’ai distribué des prospectus aux plantes, mais toutes n’ont pas voulu les accepter. Avec la musique j’ai lié partie pour une seconde seulement et maintenant je ne sais plus que penser du suicide, car si je veux me séparer de moi-même, la sortie est de ce côté et, j’ajoute malicieusement : l’entrée, la rentrée de cet autre côté. Tu vois ce qu’il te reste à faire. Les heures, le chagrin, je n’en tiens pas un compte raisonnable ; je suis seul, je regarde par la fenêtre ; il ne passe personne, ou plutôt personne ne passe (je souligne passe). Ce Monsieur, vous ne le connaissez pas ? c’est M. Lemême. Je vous présente Madame Madame. Et leurs enfants. Puis je reviens sur mes pas, mes pas reviennent aussi, mais je ne sais pas exactement sur quoi ils reviennent. Je consulte un horaire ; les noms de villes ont été remplacés par des noms de personnes qui m’ont touché d’assez près. Irai-je à A, retournerai-je à B, changerai-je à X ? Oui, naturellement je changerai à X. Pourvu que je ne manque pas la correspondance avec l’ennui ! Nous y sommes : l’ennui, les belles parallèles, ah ! que les parallèles sont belles sous la perpendiculaire de Dieu.

À Antonin Artaud

SALE nuit, nuit de fleurs, nuit de râles, nuit capiteuse, nuit sourde dont la main est un cerf-volant abject retenu par des fils de tous côtés, des fils noirs, des fils honteux ! Campagnes d’os blancs et rouges, qu’as-tu fait de tes arbres immondes, de ta candeur arborescente, de ta fidélité qui était une bourse aux perles serrées, avec des fleurs, des inscriptions comme ci comme ça, des significations à tout prendre ? Et toi, bandit, bandit, ah ! tu me tues, bandit de l’eau qui effeuilles tes couteaux dans mes yeux, tu n’as donc pitié de rien, eau rayonnante, eau lustrale que je chéris ! Mes imprécations vous poursuivront longtemps comme une enfant jolie à faire peur qui agite dans votre direction son balai de genêt. Au bout de chaque branche, il y a une étoile et ce n’est pas assez, non, chicorée de la Vierge. Je ne veux plus vous voir, je veux cribler de petits plombs vos oiseaux qui ne sont même plus des feuilles, je veux vous chasser de ma porte, cœurs à pépins, cervelles d’amour. Assez de crocodiles là-bas, assez de dents de crocodile sur les cuirasses de guerriers samouraïs, assez de jets d’encre enfin, et des renégats partout, des renégats à manchettes pourpres, des renégats à œil de cassis, à cheveux de poule ! C’est fini, je ne cacherai plus ma honte, je ne serai plus calmé par rien, par moins que rien. Et si les volants sont grands comme des maisons, comment voulez-vous que nous jouiions, que nous entretenions notre vermine, que nous placions nos mains sur les lèvres des coquilles qui parlent sans cesse (ces coquilles, qui les fera taire, enfin ?) Plus de souffles, plus de sang, plus d’âme, mais des mains pour pétrir l’air, pour dorer une seule fois le pain de l’air, pour faire claquer la grande gomme des drapeaux qui dorment, des mains solaires, enfin, des mains gelées !

LA place du Porte-Manteau, toutes fenêtres ouvertes ce matin, est sillonnée par les taxis à drapeau vert et les voitures de maîtres. De belles inscriptions en lettres d’argent répandent à tous les étages les noms des banquiers, des coureurs célèbres. Au centre de la place, le Porte-Manteau lui-même, un rouleau de papier à la main, semble indiquer à son cheval la route où jadis ont foncé les oiseaux de paradis apparus un soir sur Paris. Le cheval, dont la crinière blanche traîne à terre, se cabre avec toute la majesté désirable, et dans son ombre ricochent les petites lumières tournantes en dépit du grand jour. Des fûts sont éventrés sur le côté gauche de la place ; les ramures des arbres y plongent par instants pour se redresser ensuite couvertes de bourgeons de cristal et de guêpes démesurément longues. Les fenêtres de la place ressemblent à des rondelles de citron, tant par leur forme circulaire, dite œil-de-bœuf, que par leurs perpétuelles vaporisations de femmes en déshabillé. L’une d’elles se penche sur la visibilité des coquilles inférieures, les ruines d’un escalier qui s’enfonce dans le sol, l’escalier qu’a pris un jour le miracle. Elle palpe longuement les parois des rêves, comme une gerbe de feu d’artifice qui s’élève au-dessus d’un jardin. Dans une vitrine, la coque d’un superbe paquebot blanc, dont l’avant, gravement endommagé, est en proie à des fourmis d’une espèce inconnue. Tous les hommes sont en noir, mais ils portent l’uniforme des garçons de recette, à cette différence près que la serviette à chaîne traditionnelle est remplacée par un écran ou par un miroir noir. Sur la place du Porte-Manteau ont lieu des viols et la disparition s’y est fait construire une guérite à claire-voie pour l’été.

LES personnages de la comédie se rassemblent sous un porche, l’ingénue aux accroche-cœur de chèvrefeuille, la duègne, le chevalier de cire et l’enfant traître. Par-dessus les ruisseaux qui sont des estampes galantes, les jupes s’envolent à moins que des bras pareils à ceux d’Achille ne s’offrent aux belles à leur faire traverser les ruelles. Le départ des corvettes qui emportent l’or et les étoffes imprimées est sonné mainte et mainte fois dans le petit port. Le charmant groseillier en fleurs qui est un fermier général étend lentement les bras sur sa couche. Près de lui son épée est une libellule bleue. Quand il marche, prisonnier des grâces, les chevaux ailés qui piaffent dans son écurie semblent prêts à s’élancer dans les directions les plus folles.

Pendant ce temps les baladins se reprochent leur ombre rose, ils élèvent au soleil leur singe favori aux manchettes de papillon. Au loin on aperçoit un incendie dans lequel sombrent de grandes grilles : c’est que les forêts qui s’étendent à perte de vue sont en feu et les rires des femmes apparaissent comme des buissons de gui sur les arbres du canal. Les stalactites de la nuit, de toutes couleurs, ravivent encore l’éclat des flammes vers Cythère et la rosée, qui agrafe lentement son collier aux épaules des plantes, est un prisme merveilleux pour la fin du siècle des siècles. Les voleurs, ce sont des musiciens immobiles contre le mur de l’église depuis qu’aux instruments de leur profession se sont trouvées mêlées des violes, des guitares et des flûtes. Un lévrier doré fait le mort dans chacune des salles du château. Rien n’a chance d’arracher le temps à son vol puisque les mêmes nuages que la veille se rendent à la mer qui bout.

Sur les remparts de la ville, une compagnie de chevau-légers, que caressaient les grisailles du soir, corsets et cottes de maille, va s’embusquer au fond de l’eau.

l’union libre

(1931)

MA femme à la chevelure de feu de bois

Aux pensées d’éclairs de chaleur

À la taille de sablier

Ma femme à la taille de loutre entre les dents du tigre

Ma femme à la bouche de cocarde et de bouquet d’étoiles de dernière grandeur

Aux dents d’empreintes de souris blanche sur la terre blanche

À la langue d’ambre et de verre frottés

Ma femme à la langue d’hostie poignardée

À la langue de poupée qui ouvre et ferme les yeux

À la langue de pierre incroyable

Ma femme aux cils de bâtons d’écriture d’enfant

Aux sourcils de bord de nid d’hirondelle

Ma femme aux tempes d’ardoise de toit de serre

Et de buée aux vitres

Ma femme aux épaules de champagne

Et de fontaine à têtes de dauphins sous la glace

Ma femme aux poignets d’allumettes

Ma femme aux doigts de hasard et d’as de cœur

Aux doigts de foin coupé

Ma femme aux aisselles de martre et de fênes

De nuit de la Saint-Jean

De troène et de nid de scalares

Aux bras d’écume de mer et d’écluse

Et de mélange du blé et du moulin

Ma femme aux jambes de fusée

Aux mouvements d’horlogerie et de désespoir

Ma femme aux mollets de mœlle de sureau

Ma femme aux pieds d’initiales

Aux pieds de trousseaux de clés aux pieds de calfats qui boivent

Ma femme au cou d’orge imperlé

Ma femme à la gorge de Val d’or

De rendez-vous dans le lit même du torrent

Aux seins de nuit

Ma femme aux seins de taupinière marine

Ma femme aux seins de creuset du rubis

Aux seins de spectre de la rose sous la rosée

Ma femme au ventre de dépliement d’éventail des jours

Au ventre de griffe géante

Ma femme au dos d’oiseau qui fuit vertical

Au dos de vif-argent

Au dos de lumière

À la nuque de pierre roulée et de craie mouillée

Et de chute d’un verre dans lequel on vient de boire

Ma femme aux hanches de nacelle

Aux hanches de lustre et de pennes de flèche

Et de tiges de plumes de paon blanc

De balance insensible

Ma femme aux fesses de grès et d’amiante

Ma femme aux fesses de dos de cygne

Ma femme aux fesses de printemps

Au sexe de glaïeul

Ma femme au sexe de placer et d’ornithorynque

Ma femme au sexe d’algue et de bonbons anciens

Ma femme au sexe de miroir

Ma femme aux yeux pleins de larmes

Aux yeux de panoplie violette et d’aiguille aimantée

Ma femme aux yeux de savane

Ma femme aux yeux d’eau pour boire en prison

Ma femme aux yeux de bois toujours sous la hache

Aux yeux de niveau d’eau de niveau d’air de terre et de feu

le revolver
à cheveux blancs

(1932)

LA MORT ROSE

LES pieuvres ailées guideront une dernière fois la barque dont les voiles sont faites de ce seul jour heure par heure

C’est la veillée unique après quoi tu sentiras monter dans tes cheveux le soleil blanc et noir

Des cachots suintera une liqueur plus forte que la mort

Quand on la contemple du haut d’un précipice

Les comètes s’appuieront tendrement aux forêts avant de les foudroyer

Et tout passera dans l’amour indivisible

Si jamais le motif des fleuves disparaît

Avant qu’il fasse complètement nuit tu observeras

La grande pause de l’argent

Sur un pêcher en fleurs apparaîtront les mains

Qui écrivirent ces vers et qui seront des fuseaux d’argent

Elles aussi et aussi des hirondelles d’argent sur le métier de la pluie

Tu verras l’horizon s’entr’ouvrir et c’en sera fini tout à coup du baiser de l’espace

Mais la peur n’existera déjà plus et les carreaux du ciel et de la mer

Voleront au vent plus fort que nous

Que ferai-je du tremblement de ta voix

Souris valseuse autour du seul lustre qui ne tombera pas

Treuil du temps

Je monterai les cœurs des hommes

Pour une suprême lapidation

Ma faim tournoiera comme un diamant trop taillé

Elle nattera les cheveux de son enfant le feu

Silence et vie

Mais les noms des amants seront oubliés

Comme l’adonide goutte de sang

Dans la lumière folle

Demain tu mentiras à ta propre jeunesse

À ta grande jeunesse luciole

Les échos mouleront seuls tous ces lieux qui furent

Et dans l’infinie végétation transparente

Tu te promèneras avec la vitesse

Qui commande aux bêtes des bois

Mon épave peut-être tu t’y égratigneras

Sans la voir comme on se jette sur une arme flottante

C’est que j’appartiendrai au vide semblable aux marches

D’un escalier dont le mouvement s’appelle bien en peine

À toi les parfums dès lors les parfums défendus

L’angélique

Sous la mousse creuse et sous tes pas qui n’en sont pas

Mes rêves seront formels et vains comme le bruit de paupières de l’eau dans l’ombre

Je m’introduirai dans les tiens pour y sonder la profondeur de tes larmes

Mes appels te laisseront doucement incertaine

Et dans le train fait de tortues de glace

Tu n’auras pas à tirer le signal d’alarme

Tu arriveras seule sur cette plage perdue

Où une étoile descendra sur tes bagages de sable

NON-LIEU

ART des jours art des nuits

La balance des blessures qui s’appelle Pardonne

Balance rouge et sensible au poids d’un vol d’oiseau

Quand les écuyères au col de neige les mains vides

Poussent leurs chars de vapeur sur les prés

Cette balance sans cesse affolée je la vois

Je vois l’ibis aux belles manières

Qui revient de l’étang lacé dans mon cœur

Les roues du rêve charment les splendides ornières

Qui se lèvent très haut sur les coquilles de leurs robes

Et l’étonnement bondit de-ci de-là sur la mer

Partez ma chère aurore n’oubliez rien de ma vie

Prenez ces roses qui grimpent au puits des miroirs

Prenez les battements de tous les cils

Prenez jusqu’aux fils qui soutiennent les pas des danseurs de corde et des gouttes d’eau

Art des jours art des nuits

Je suis à la fenêtre très loin dans une cité pleine d’épouvante

Dehors des hommes à chapeau claque se suivent à intervalle régulier

Pareils aux pluies que j’aimais

Alors qu’il faisait si beau

« À la rage de Dieu » est le nom d’un cabaret où je suis entré hier

Il est écrit sur la devanture blanche en lettres plus pâles

Mais les femmes-marins qui glissent derrière les vitres

Sont trop heureuses pour être peureuses

Ici jamais de corps toujours l’assassinat sans preuves

Jamais le ciel toujours le silence

Jamais la liberté que pour la liberté

SUR LA ROUTE
QUI MONTE ET DESCEND

DITES-MOI où s’arrêtera la flamme

Existe-t-il un signalement des flammes

Celle-ci corne à peine le papier

Elle se cache dans les fleurs et rien ne l’alimente

Mais on voit dans les yeux et l’on ne sait pas non plus ce qu’on voit dans les yeux

Puisqu’ils vous voient

Une statue est agenouillée sur la mer mais

Ce n’est plus la mer

Les phares se dressent maintenant dans la ville

Ils barrent la route aux blocs merveilleux de glace et de chair

Qui précipitaient dans l’arène leurs innombrables chars

La poussière endort les femmes en habits de reines

Et la flamme court toujours

C’est une fraise de dentelle au cou d’un jeune seigneur

C’est l’imperceptible sonnerie d’une cloche de paille dans la maison d’un poète ou de quelque autre vaurien

C’est l’hémisphère boréal tout entier

Avec ses lampes suspendues ses pendules qui se posent

C’est ce qui monte du précipice à l’heure du rendez-vous

Les cœurs sont les rames légères de cet océan perdu

Lorsque les signaux tournent au bord des voies avec un bruit sec

Qui ressemble à ce craquement spécial sous les pas des prêtres

Il n’y a plus d’actrice en tournée dans les wagons blanc et or

Qui la tête à la portière justement des pensées d’eau très grandes couvrent les mares

Ne s’attende à ce que la flamme lui confère l’oubli définitif de son rôle

Les étiquettes effacées des bouteilles vertes parlent encore de châteaux

Mais ces châteaux sont déserts à l’exception d’une chevelure vivante

Château-Ausone

Et cette chevelure qui ne s’attarde point à se défaire

Flotte sur l’air méduse C’est la flamme

Elle tourne maintenant autour d’une croix

Méfiez-vous elle profanerait votre tombe

Sous terre la méduse est encore chez elle

Et la flamme aux ailes de colombe n’escorte que les voyageurs en danger

Elle fausse compagnie aux amants dès qu’ils sont deux à être seuls

Où va-t-elle je vois se briser les glaces de Venise aux approches de Venise

Je vois s’ouvrir des fenêtres détachées de toute espèce de mur sur un chantier

Là des ouvriers nus font le bronze plus clair

Ce sont des tyrans trop doux pour que contre eux se soulèvent les pierres

Ils ont des bracelets aux pieds qui sont faits de ces pierres.

Les parfums gravitent autour d’eux étoile de la myrrhe terre du foin

Ils connaissent les pays pluvieux dévoilés par les perles

Un collier de perles fait un moment paraître grise la flamme

Mais aussitôt une couronne de flammes s’incorpore les perles immortelles

À la naissance d’un bois qui doit sauver de la destruction les seules essences des plantes

Prennent part un homme et tout en haut d’une rampe d’escalier de fougère

Plusieurs femmes groupées sur les dernières marches

Elles ouvrent et ferment les yeux comme les poupées

L’homme que je ne suis plus cravache alors la dernière bête-blanche

Qui s’évanouit dans la brume du matin

Sa volonté sera-t-elle faite

Dans le premier berceau de feuillage la flamme tombe comme un hochet

Sous ses yeux on jette le filet des racines

Un couvert d’argent sur une toile d’araignée

Mais la flamme elle ne saurait reprendre haleine

Malheur à une flamme qui reprendrait haleine

Je pense à une flamme barbare

Comme celle qui passant dans ce restaurant de nuit brûle aux doigts des femmes les éventails

Comme celle qui marche à toute heure sur ma trace

Et luit à la tombée des feuilles dans chaque feuille qui tombe

Flamme d’eau guide-moi jusqu’à la mer de feu

LES ATTITUDES SPECTRALES

JE n’attache aucune importance à la vie

Je n’épingle pas le moindre papillon de vie à l’importance

Je n’importe pas à la vie

Mais les rameaux du sel les rameaux blancs

Toutes les bulles d’ombre

Et les anémones de mer

Descendent et respirent à l’intérieur de ma pensée

Ils viennent des pleurs que je ne verse pas

Des pas que je ne fais pas qui sont deux fois des pas

Et dont le sable se souvient à la marée montante

Les barreaux sont à l’intérieur de la cage

Et les oiseaux viennent de très haut chanter devant ces barreaux

Un passage souterrain unit tous les parfums

Un jour une femme s’y engagea

Cette femme devint si brillante que je ne pus la voir

De ces yeux qui m’ont vu moi-même brûler

J’avais déjà cet âge que j’ai

Et je veillais sur moi sur ma pensée comme un gardien de nuit dans une immense fabrique

Seul gardien

Le rond-point enchantait toujours les mêmes tramways

Les figures de plâtre n’avaient rien perdu de leur expression

Elles mordaient la figue du sourire

Je connais une draperie dans une ville disparue

S’il me plaisait de vous apparaître vêtu de cette draperie

Vous croiriez à l’approche de votre fin

Comme à la mienne

Enfin les fontaines comprendraient qu’il ne faut pas dire Fontaine

On attire les loups avec les miroirs de neige

Je possède une barque détachée de tous les climats

Je suis entraîné par une banquise aux dents de flamme

Je coupe et je fends le bois de cet arbre qui sera toujours vert

Un musicien se prend dans les cordes de son instrument

Le Pavillon Noir du temps d’aucune histoire d’enfance

Aborde un vaisseau qui n’est encore que le fantôme du sien

Il y a peut-être une garde à cette épée

Mais dans cette garde il y a déjà un duel

Au cours duquel les deux adversaires se désarment

Le mort est le moins offensé

L’avenir n’est jamais

Les rideaux qui n’ont jamais été levés

Flottent aux fenêtres des maisons qu’on construira

Les lits faits de tous les lys

Glissent sous les lampes de rosée

Un soir viendra

Les pépites de lumière s’immobilisent sous la mousse bleue

Les mains qui font et défont les nœuds de l’amour et de l’air

Gardent toute leur transparence pour ceux qui voient

Ils voient les palmes sur les mains

Les couronnes dans les yeux

Mais le brasier des couronnes et des palmes

S’allume ne fait à peine que s’allumer au plus profond de la forêt

Là où les cerfs mirent en penchant la tête les années

On n’entend encore qu’un faible battement

D’où procèdent mille bruits plus légers ou plus sourds

Et ce battement se perpétue

Il y a des robes qui vibrent

Et leur vibration est à l’unisson de ce battement

Mais quand je veux voir le visage de celles qui les portent

Un grand brouillard se lève de terre

Au bas des clochers derrière les plus élégants réservoirs de vie et de richesse

Dans les gorges qui s’obscurcissent entre deux montagnes

Sur la mer à l’heure où le soleil fraîchit

Les êtres qui me font signe sont séparés par des étoiles

Et pourtant la voiture lancée au grand galop

Emporte jusqu’à ma dernière hésitation

Qui m’attend là-bas dans la ville où les statues de bronze et de pierre ont changé de place avec les statues de cire

Banians banians

HOTEL DES ÉTINCELLES

LE papillon philosophique

Se pose sur l’étoile rose

Et cela fait une fenêtre de l’enfer

L’homme masqué est toujours debout devant la femme nue

Dont les cheveux glissent comme au matin la lumière sur un réverbère qu’on a oublié d’éteindre

Les meubles savants entraînent la pièce qui jongle

Avec ses rosaces

Ses rayons de soleil circulaires

Ses moulages de verre

À l’intérieur desquels bleuit un ciel au compas

En souvenir de la poitrine inimitable

Maintenant le nuage d’un jardin passe par-dessus la tête de l’homme qui vient de s’asseoir

Il coupe en deux la femme au buste de magie aux yeux de Parme

C’est l’heure où l’ours boréal au grand air d’intelligence

S’étire et compte un jour

De l’autre côté la pluie se cabre sur les boulevards d’une grande ville

La pluie dans le brouillard avec des traînées de soleil sur des fleurs rouges

La pluie et le diabolo des temps anciens

Les jambes sous le nuage fruitier font le tour de la serre

On n’aperçoit plus qu’une main très blanche le pouls est figuré par deux minuscules ailes

Le balancier de l’absence oscille entre les quatre murs

Fendant les têtes

D’où s’échappent des bandes de rois qui se font aussitôt la guerre

Jusqu’à ce que l’éclipse orientale

Turquoise au fond des tasses

Découvre le lit équilatéral aux draps couleur de ces fleurs dites boules de neige

Les guéridons charmants les rideaux lacérés

À portée d’un petit livre griffé de ces mots Pas de lendemain

Dont l’auteur porte un nom bizarre

Dans l’obscure signalisation terrestre

LE VERBE ÊTRE

JE connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n’a pas d’ailes, il ne se tient pas nécessairement à une table desservie sur une terrasse, le soir, au bord de la mer. C’est le désespoir et ce n’est pas le retour d’une quantité de petits faits comme des graines qui quittent à la nuit tombante un sillon pour un autre. Ce n’est pas la mousse sur une pierre ou le verre à boire. C’est un bateau criblé de neige, si vous voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n’a pas la moindre épaisseur. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Une forme très petite, délimitée par des bijoux de cheveux. C’est le désespoir. Un collier de perles pour lequel on ne saurait trouver de fermoir et dont l’existence ne tient pas même à un fil, voilà le désespoir. Le reste nous n’en parlons pas. Nous n’avons pas fini de désespérer si nous commençons. Moi je désespère de l’abat-jour vers quatre heures, je désespère de l’éventail vers minuit, je désespère de la cigarette des condamnés. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n’a pas de cœur, la main reste toujours au désespoir hors d’haleine, au désespoir dont les glaces ne nous disent jamais s’il est mort. Je vis de ce désespoir qui m’enchante. J’aime cette mouche bleue qui vole dans le ciel à l’heure où les étoiles chantonnent. Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien et c’est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit. L’air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps de temps. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. C’est comme le vent du rideau qui me tend la perche. A-t-on idée d’un désespoir pareil ! Au feu ! Ah ils vont encore venir… Au secours ! Les voici qui tombent dans l’escalier… Et les annonces de journal, et les réclames lumineuses le long du canal. Tas de sable, va, espèce de tas de sable ! Dans ses grandes lignes le désespoir n’a pas d’importance. C’est une corvée d’arbres qui va encore faire une forêt, c’est une corvée d’étoiles qui va encore faire un jour de moins, c’est une corvée de jours de moins qui va encore faire ma vie.

LES ÉCRITS S’EN VONT

LE satin des pages qu’on tourne dans les livres moule une femme si belle

Que lorsqu’on ne lit pas on contemple cette femme avec tristesse

Sans oser lui parler sans oser lui dire qu’elle est si belle

Que ce qu’on va savoir n’a pas de prix

Cette femme passe imperceptiblement dans un bruit de fleurs

Parfois elle se retourne dans les saisons imprimées

Et demande l’heure ou bien encore elle fait mine de regarder des bijoux bien en face

Comme les créatures réelles ne font pas

Et le monde se meurt une rupture se produit dans les anneaux d’air

Un accroc à l’endroit du cœur

Les journaux du matin apportent des chanteuses dont la voix a la couleur du sable sur des rivages tendres et dangereux

Et parfois ceux du soir livrent passage à de toutes jeunes filles qui mènent des bêtes enchaînées

Mais le plus beau c’est dans l’intervalle de certaines lettres

Où des mains plus blanches que la corne des étoiles à midi

Ravagent un nid d’hirondelles blanches

Pour qu’il pleuve toujours

Si bas si bas que les ailes ne s’en peuvent plus mêler

Des mains d’où l’on remonte à des bras si légers que la vapeur des prés dans ses gracieux entrelacs au-dessus des étangs est leur imparfait miroir

Des bras qui ne s’articulent à rien d’autre qu’au danger exceptionnel d’un corps fait pour l’amour

Dont le ventre appelle les soupirs détachés des buissons pleins de voiles

Et qui n’a de terrestre que l’immense vérité glacée des traîneaux de regards sur l’étendue toute blanche

De ce que je ne reverrai plus

À cause d’un bandeau merveilleux

Qui est le mien dans le colin-maillard des blessures

LA FORÊT DANS LA HACHE

ON vient de mourir mais je suis vivant et cependant je n’ai plus d’âme. Je n’ai plus qu’un corps transparent à l’intérieur duquel des colombes transparentes se jettent sur un poignard transparent tenu par une main transparente. Je vois l’effort dans toute sa beauté, l’effort réel qui ne se chiffre par rien, peu avant l’apparition de la dernière étoile. Le corps que j’habite comme une hutte et à forfait déteste l’âme que j’avais et qui surnage au loin. C’est l’heure d’en finir avec cette fameuse dualité qu’on m’a tant reprochée. Fini le temps où des yeux sans lumière et sans bagues puisaient le trouble dans les mares de la couleur. Il n’y a plus ni rouge ni bleu. Le rouge-bleu unanime s’efface à son tour comme un rouge-gorge dans les haies de l’inattention. On vient de mourir, — ni toi ni moi ni eux exactement mais nous tous, sauf moi qui survis de plusieurs façons : j’ai encore froid, par exemple. En voilà assez. Du feu ! Du feu ! Ou bien des pierres pour que je les fende, ou bien des oiseaux pour que je les suive, ou bien des corsets pour que je les serre autour de la taille des femmes mortes, et qu’elles ressuscitent, et qu’elles m’aiment, avec leurs cheveux fatigants, leurs regards défaits ! Du feu, pour qu’on ne soit pas mort pour des prunes à l’eau-de-vie, du feu pour que le chapeau de paille d’Italie ne soit pas seulement une pièce de théâtre ! Allo, le gazon ! Allo, la pluie ! C’est moi l’irréel souffle de ce jardin. La couronne noire posée sur ma tête est un cri de corbeaux migrateurs car il n’y avait jusqu’ici que des enterrés vivants, d’ailleurs en petit nombre, et voici que je suis le premier aéré mort. Mais j’ai un corps pour ne plus m’en défaire, pour forcer les reptiles à m’admirer. Des mains sanglantes, des yeux de gui, une bouche de feuille morte et de verre (les feuilles mortes bougent sous le verre ; elles ne sont pas aussi rouges qu’on le pense, quand l’indifférence expose ses méthodes voraces), des mains pour te cueillir, thym minuscule de mes rêves, romarin de mon extrême pâleur. Je n’ai plus d’ombre non plus. Ah mon ombre, ma chère ombre. Il faut que j’écrive une longue lettre à cette ombre que j’ai perdue. Je commencerai par Ma chère ombre. Ombre, ma chérie. Tu vois. Il n’y a plus de soleil. Il n’y a plus qu’un tropique sur deux. Il n’y a plus qu’un homme sur mille. Il n’y a plus qu’une femme sur l’absence de pensée qui caractérise en noir pur cette époque maudite. Cette femme tient un bouquet d’immortelles de la forme de mon sang.

TOUTES LES ÉCOLIÈRES ENSEMBLE

SOUVENT tu dis marquant la terre du talon comme éclôt dans un buisson l’églantine

Sauvage qui n’a l’air faite que de rosée

Tu dis Toute la mer et tout le ciel pour une seule

Victoire d’enfance dans le pays de la danse ou mieux pour une seule

Étreinte dans le couloir d’un train

Qui va au diable avec les coups de fusil sur un pont ou mieux

Encore pour une seule farouche parole

Telle qu’en doit dire en vous regardant

Un homme sanglant dont le nom va très loin d’arbre en arbre

Qui ne fait qu’entrer et sortir parmi cent oiseaux de neige

Où donc est-ce bien

Et quand tu dis cela toute la mer et tout le ciel

S’éparpillent comme une nuée de petites filles dans la cour d’un pensionnat sévère

Après une dictée où Le cœur m’en dit

S’écrivait peut-être Le cœur mendie

NŒUD DES MIROIRS

LES belles fenêtres ouvertes et fermées

Suspendues aux lèvres du jour

Les belles fenêtres en chemise

Les belles fenêtres aux cheveux de feu dans la nuit noire

Les belles fenêtres de cris d’alarme et de baisers

Au-dessus de moi au-dessous de moi derrière moi il y en a moins qu’en moi

Où elles ne font qu’un seul cristal bleu comme les blés

Un diamant divisible en autant de diamants qu’il en faudrait pour se baigner à tous les bengalis

Et les saisons qui ne sont pas quatre mais quinze ou seize

En moi parmi lesquelles celle où le métal fleurit

Celle dont le sourire est moins qu’une dentelle

Celle où la rosée du soir unit les femmes et les pierres

Les saisons lumineuses comme l’intérieur d’une pomme dont on a détaché un quartier

Ou encore comme un quartier excentrique habité par des êtres qui sont de mèche avec le vent

Ou encore comme le vent de l’esprit qui la nuit ferre d’oiseaux sans bornes les chevaux à naseaux d’algèbre

Ou encore comme la formule qui combat le bruit de galop

Teinture de passiflore

{

aa

50 cent. cubes

Teinture d’aubépine

Teinture de gui

5 cent. cubes

Teinture de scille

3 cent. cubes

qui combat le bruit de galop

Les saisons remontent maille par maille leur filet brillant de l’eau vive de mes yeux

Et dans ce filet il y a ce que j’ai vu c’est la spire d’un fabuleux coquillage

Qui me rappelle l’exécution en vase clos de l’empereur Maximilien

Il y a ce que j’ai aimé c’est le plus haut rameau de l’arbre de corail qui sera foudroyé

C’est le style du cadran solaire à minuit vrai

Il y a ce que je connais bien ce que je connais si peu que prête-moi tes serres vieux délire

Pour m’élever avec mon cœur le long de la cataracte

Les aéronautes parlent de l’efflorescence de l’air en hiver

UN HOMME ET UNE FEMME
ABSOLUMENT BLANCS

TOUT au fond de l’ombrelle je vois les prostituées merveilleuses

Leur robe un peu passée du côté du réverbère couleur des bois

Elles promènent avec elles un grand morceau de papier mural

Comme on ne peut en contempler sans serrement de cœur aux anciens étages d’une maison en démolition

Ou encore une coquille de marbre blanc tombée d’une cheminée

Ou encore un filet de ces chaînes qui derrière elles se brouillent dans les miroirs

Le grand instinct de la combustion s’empare des rues où elles se tiennent

Comme des fleurs grillées

Les yeux au loin soulevant un vent de pierre

Tandis qu’elles s’abîment immobiles au centre du tourbillon

Rien n’égale pour moi le sens de leur pensée inappliquée

La fraîcheur du ruisseau dans lequel leurs bottines trempent l’ombre de leur bec

La réalité de ces poignées de foin coupé dans lesquelles elles disparaissent

Je vois leurs seins qui mettent une pointe de soleil dans la nuit profonde

Et dont le temps de s’abaisser et de s’élever est la seule mesure exacte de la vie

Je vois leurs seins qui sont des étoiles sur des vagues

Leurs seins dans lesquels pleure à jamais l’invisible lait bleu

FACTEUR CHEVAL

NOUS les oiseaux que tu charmes toujours du haut de ces belvédères

Et qui chaque nuit ne faisons qu’une branche fleurie de tes épaules aux bras de ta brouette bien aimée

Qui nous arrachons plus vifs que des étincelles à ton poignet

Nous sommes les soupirs de la statue de verre qui se soulève sur le coude quand l’homme dort

Et que des brèches brillantes s’ouvrent dans son lit

Brèches par lesquelles on peut apercevoir des cerfs aux bois de corail dans une clairière

Et des femmes nues tout au fond d’une mine

Tu t’en souviens tu te levais alors tu descendais du train

Sans un regard pour la locomotive en proie aux immenses racines barométriques

Qui se plaint dans la forêt vierge de toutes ses chaudières meurtries

Ses cheminées fumant de jacinthes et mue par des serpents bleus

Nous te précédions alors nous les plantes sujettes à métamorphoses

Qui chaque nuit nous faisons des signes que l’homme peut surprendre

Tandis que sa maison s’écroule et qu’il s’étonne devant les emboîtements singuliers

Que recherche son lit avec le corridor et l’escalier

L’escalier se ramifie indéfiniment

Il mène à une porte de meule il s’élargit tout à coup sur une place publique

Il est fait de dos de cygnes une aile ouverte pour la rampe

Il tourne sur lui-même comme s’il allait se mordre

Mais non il se contente sur nos pas d’ouvrir toutes ses marches comme des tiroirs

Tiroirs de pain tiroirs de vin tiroirs de savon tiroirs de glaces tiroirs d’escaliers

Tiroirs de chair à la poignée de cheveux

À cette heure où des milliers de canards de Vaucanson se lissent les plumes

Sans te retourner tu saisissais la truelle dont on fait les seins

Nous te souriions tu nous tenais par la taille

Et nous prenions les attitudes de ton plaisir

Immobiles sous nos paupières pour toujours comme la femme aime voir l’homme

Après avoir fait l’amour

RIDEAU RIDEAU

LES théâtres vagabonds des saisons qui auront joué ma vie

Sous mes sifflets

L’avant-scène avait été aménagée en cachot d’où je pouvais siffler

Les mains aux barreaux je voyais sur fond de verdure noire

L’héroïne nue jusqu’à la ceinture

Qui se suicidait au début du premier acte

La pièce se poursuivait inexplicablement dans le lustre

La scène se couvrant peu à peu de brouillard

Et je criais parfois

Je brisais la cruche qu’on m’avait donnée et de laquelle s’échappaient des papillons

Qui montaient follement vers le lustre

Sous prétexte d’intermède encore de ballet qu’on tenait à me donner de mes pensées

J’essayais alors de m’ouvrir le poignet avec les morceaux de terre brune

Mais c’étaient des pays dans lesquels je m’étais perdu

Impossible de retrouver le fil de ces voyages

J’étais séparé de tout par le pain du soleil

Un personnage circulait dans la salle seul personnage agile

Qui s’était fait un masque de mes traits

Il prenait odieusement parti pour l’ingénue et pour le traître

Le bruit courait que c’était arrangé comme mai juin juillet août

Soudain la caverne se faisait plus profonde

Dans les couloirs interminables des bouquets tenus à hauteur de main

Erraient seuls c’est à peine si j’osais entr’ouvrir ma porte

Trop de liberté m’était accordée à la fois

Liberté de m’enfuir en traîneau de mon lit

Liberté de faire revivre les êtres qui me manquent

Les chaises d’aluminium se resserraient autour d’un kiosque de glaces

Sur lequel se levait un rideau de rosée frangé de sang devenu vert

Liberté de chasser devant moi les apparences réelles

Le sous-sol était merveilleux sur un mur blanc apparaissait en pointillé de feu ma silhouette percée au cœur d’une balle

LE SPHINX VERTÉBRAL

LA belle ombre patiente et courbe fait le tour des pavés

Les fenêtres vénitiennes s’ouvrent et se ferment sur la place

Où vont en liberté des bêtes suivies de feux

Les réverbères mouillés bruissent encadrés d’une nuée d’yeux bleus

Qui couvrent le paysage en amont de la ville

Ce matin proue du soleil comme tu t’engloutis dans les superbes chants exhalés à l’ancienne derrière les rideaux par les guetteuses nues

Tandis que les arums géants tournent autour de leur taille

Et que le mannequin sanglant saute sur ses trois pieds dans le grenier

Il vient disent-elles en cambrant leur cou sur lequel le bondissement des nattes libère des glaciers à peine roses

Qui se fendent sous le poids d’un rai de lumière tombant des persiennes arrachées

Il vient c’est le loup aux dents de verre

Celui qui mange l’heure dans les petites boîtes rondes

Celui qui souffle les parfums trop pénétrants des herbes

Celui qui fume les petits feux de passage le soir dans les navets

Les colonnes des grands appartements de marbre et de vétiver crient

Elles crient elles sont prises de ces mouvements de va-et-vient qui n’animaient jusque-là que certaines pièces colossales des usines

Les femmes immobiles sur les plaques tournantes vont voir

Il fait jour à gauche mais nuit complètement nuit à droite

Il y a des branchages encore pleins d’oiseaux qui passent à toute allure obscurcissant le trou de la croisée

Des oiseaux blancs qui pondent des œufs noirs

Où sont ces oiseaux que remplacent maintenant des étoiles bordées de deux rangs de perles

Une tête de poisson très très longue ce n’est pas encore lui

De la tête de poisson naissent des jeunes filles secouant un tamis

Et du tamis des cœurs faits de larmes bataviques

Il vient c’est le loup aux dents de verre

Celui qui volait très haut sur les terrains vagues reparus au-dessus des maisons

Avec des plantes aiguisées toutes tournées vers ses yeux

D’un vert à défier une bouteille de mousse renversée sur la neige

Ses griffes de jade dans lesquelles il se mire en volant

Son poil de la couleur des étincelles

C’est lui qui gronde dans les forges au crépuscule et dans les lingeries abandonnées

Il est visible on le touche il avance avec son balancier sur le fil tendu d’hirondelles

Les guetteuses se penchent se penchent aux fenêtres

De tout leur côté d’ombre de tout leur côté de lumière

La bobine du jour est tirée par petits coups du côté du paradis de sable

Les pédales de la nuit bougent sans interruption

VIGILANCE

À Paris la tour Saint-Jacques chancelante

Pareille à un tournesol

Du front vient quelquefois heurter la Seine et son ombre glisse imperceptiblement parmi les remorqueurs

À ce moment sur la pointe des pieds dans mon sommeil

Je me dirige vers la chambre où je suis étendu

Et j’y mets le feu

Pour que rien ne subsiste de ce consentement qu’on m’a arraché

Les meubles font alors place à des animaux de même taille qui me regardent fraternellement

Lions dans les crinières desquels achèvent de se consumer les chaises

Squales dont le ventre blanc s’incorpore le dernier frisson des draps

À l’heure de l’amour et des paupières bleues

Je me vois brûler à mon tour je vois cette cachette solennelle de riens

Qui fut mon corps

Fouillée par les becs patients des ibis du feu

Lorsque tout est fini j’entre invisible dans l’arche

Sans prendre garde aux passants de la vie qui font sonner très loin leurs pas traînants

Je vois les arêtes du soleil

À travers l’aubépine de la pluie

J’entends se déchirer le linge humain comme une grande feuille

Sous l’ongle de l’absence et de la présence qui sont de connivence

Tous les métiers se fanent il ne reste d’eux qu’une dentelle parfumée

Une coquille de dentelle qui a la forme parfaite d’un sein

Je ne touche plus que le cœur des choses je tiens le fil

SANS CONNAISSANCE

ON n’a pas oublié

La singulière tentative d’enlèvement

Tiens une étoile pourtant il fait encore grand jour

De cette jeune fille de quatorze ans

Quatre de plus que de doigts

Qui regagnait en ascenseur

Je vois ses seins comme si elle était nue

On dirait des mouchoirs séchant sur un rosier

L’appartement de ses parents

Le père un piquet solidement enfoncé dans l’ombre la mère jolie pyramide d’abat-jour

Appartement situé au quatrième étage d’un immeuble de la rue Saint-Martin

Non loin de la Porte gardée par deux salamandres géantes

Sous laquelle je me tiens moi-même plusieurs heures par jour

Que je sois à Paris ou non

La belle Euphorbe appelons la jeune fille Euphorbe

S’inquiète de l’arrêt de l’ascenseur entre le deuxième et le troisième étage

À six heures du soir quand le quartier Saint-Martin commence à broyer de la craie du plantain du vitrail

Rester ainsi suspendue comme une aiguillette à une veste mexicaine

N’a rien de particulièrement réjouissant

Le palier du second à quelques pieds au-dessous d’Euphorbe charrie des planches claires l’anguille d’une rampe et quelques jolies herbes noires très longues

Qui ressemblent à un vêtement d’homme

La jeune fille surprise en pleine ascension se compare à un diabolo de plumes

Elle a les yeux plus verts que d’ordinaire n’est verte l’angélique

Et ces yeux plongent se brûlent à d’autres yeux sur lesquels glisse une flamme de bore

D’en bas les mollets d’Euphorbe luisent un peu de biais ce sont deux oiseaux sombres qui doivent être plus tièdes et plus doux que tous les autres

Les yeux de bore s’y fixent un instant puis le regard étincelant s’évase dans la robe

Très fine qui est de Paris

C’en est assez pour que ces deux êtres se soient compris

Ainsi dans une hutte par temps de pluie sous les tropiques l’énervement fait merveille

Les insectes à taille minuscule déployant de véritables drapeaux qui traînent partout dans les coins

Une porte qui glisse sur elle-même avec le bruit d’une ombrelle qu’on ferme

L’enfant est dans les bras de l’homme il sent frémir la chair au-dessus des jarrets sous la robe qui remonte un peu comme un fuchsia

L’escalier mal éclairé des ombres grandissent sur le mur de faux marbre chair

Ombres de chevaux lancés à toutes guides dans la tempête

Ombres de buissons qui courent à leur tour largement dépassés

Et surtout ombres de danseurs toujours le même couple sur une plaque tournante bordée de draps

Cet instant fait dérailler le train rond des pendules

La rue jette des éclairs Euphorbe sourit sournoisement entre la crainte et le plaisir

Je vois son cœur à cette minute il est distrait coupant il est le premier bourgeon qui saute d’un marronnier rose

Un mot et tout est sauvé

Un mot et tout est perdu

L’inconnu là la tentation comme nulle part ailleurs sous ce ciel à la paille de fer

Mais aussi la peur sous cette voûte affolante de pas qui vont et qui viennent

À faire un amas de plâtre de cette maison qui est bien loin

Un amas de plâtre dans un abri duquel on commencerait à s’aimer

La peur à oublier ses doigts dans un livre pour ne plus toucher

À fermer ses yeux dans le sillage du premier venu pour éperdument le fuir

Quelle seconde

On sait le reste

Pfuût houch le coup de revolver le sang qui saute lestement les marches vertes

Pas assez vite pour que l’homme

Son signalement 1 m 65 la concierge n’a pas osé arrêter ce visiteur inhabituel mais poli

Il était d’autre part très bien de sa personne

Ne s’éloigne en allumant une cigarette

Plus douce que la douleur d’aimer et d’être aimé

DERNIÈRE LEVÉE

LA lettre que j’attends voyage incognito dans une enveloppe

Que son timbre recouvre et au delà

Ce timbre est oblitéré par le zodiaque

On a beaucoup de peine à déchiffrer mon nom dans sa dentelure

Quand elle me parviendra le soleil sera froid

Il y aura des épaves sur la place Blanche

Parmi lesquelles se distinguera mon courage

Pareil à un treuil d’écureuils

Je l’ouvrirai d’un coup de rame

Et je me mettrai à lire

Cela ne pourra manquer de provoquer un rassemblement

Mais je ne m’arrêterai pas

Les mots jamais entendus prendront le large

Ils seront de paille enflammée et luiront dans une cage d’amiante

Suspendue à l’arbre à devinettes

La lettre que j’attends sera de la couleur des voiliers éteints

Mais les nouvelles qu’elle m’apportera leurs formes de rosée

Je retrouverai dans ces formes tout ce que j’ai perdu

Ces lumières qui bercent les choses irréelles

Ces animaux dont les métamorphoses m’ont fait une raison

Ces pierres que je croyais lancées pour me dépister moi-même

Qu’elle est de petites dimensions cette lettre que j’attends

Pourvu qu’elle ne s’égare pas parmi les grains de poison

UNE BRANCHE D’ORTIE
ENTRE PAR LA FENÊTRE

LA femme au corps de papier peint

La tanche rouge des cheminées

Dont la mémoire est faite d’une multitude de petits abreuvoirs

Pour les navires au loin

Et qui rit comme un peu de braise qu’on aurait enchâssée dans la neige

Et qui se voit grandir et diminuer la nuit sur des pas d’accordéon

La cuirasse des herbes la poignée de la porte des poignards

Celle qui descend des paillettes du sphinx

Celle qui met des roulettes au fauteuil du Danube

Celle pour qui l’espace et le temps se déchirent le soir quand le veilleur de son œil vacille comme un elfe

N’est pas l’enjeu du combat que se livrent mes rêves

Oiseau cassant

Que la nature tend sur les fils télégraphiques des transes

Et qui chavire sur le grand lac de nombres de son chant

Elle est le double cœur de la muraille perdue

À laquelle s’agrippent les sauterelles du sang

Qui traînent mon apparence de miroir mes mains de faille

Mes yeux de chenilles mes cheveux de longues baleines noires

De baleines cachetées d’une cire étincelante et noire

LE GRAND SECOURS MEURTRIER

LA statue de Lautréamont

Au socle de cachets de quinine

En rase campagne

L’auteur des Poésies est couché à plat ventre

Et près de lui veille l’héloderme suspect

Son oreille gauche appliquée au sol est une boîte vitrée

Occupée par un éclair l’artiste n’a pas oublié de faire figurer au-dessus de lui

Le ballon bleu ciel en forme de tête de Turc

Le cygne de Montevideo dont les ailes sont déployées et toujours prêtes à battre

Lorsqu’il s’agit d’attirer de l’horizon les autres cygnes

Ouvre sur le faux univers deux yeux de couleurs différentes

L’un de sulfate de fer sur la treille des cils l’autre de boue diamantée

Il voit le grand hexagone à entonnoir dans lequel se crisperont bientôt les machines

Que l’homme s’acharne à couvrir de pansements

Il ravive de sa bougie de radium les fonds du creuset humain

Le sexe de plumes le cerveau de papier huilé

Il préside aux cérémonies deux fois nocturnes qui ont pour but soustraction faite du feu d’intervertir les cœurs de l’homme et de l’oiseau

J’ai accès près de lui en qualité de convulsionnaire

Les femmes ravissantes qui m’introduisent dans le wagon capitonné de roses

Où un hamac qu’elles ont pris soin de me faire de leurs chevelures m’est réservé

De toute éternité

Me recommandent avant de partir de ne pas prendre froid dans la lecture du journal

Il paraît que la statue près de laquelle le chiendent de mes terminaisons nerveuses

Arrive à destination est accordée chaque nuit comme un piano

violette nozières

(1933)

TOUS les rideaux du monde tirés sur tes yeux

Ils auront beau

Devant leur glace à perdre haleine

Tendre l’arc maudit de l’ascendance et de la descendance

Tu ne ressembles plus à personne de vivant ni de mort

Mythologique jusqu’au bout des ongles

Ta prison est la bouée à laquelle ils s’efforcent d’atteindre dans leur sommeil

Tous y reviennent elle les brûle

Comme on remonte à la source d’un parfum dans la rue

Ils dévident en cachette ton itinéraire

La belle écolière du lycée Fénelon qui élevait des chauves-souris dans son pupitre

Le perce-neige du tableau noir

Regagne le logis familial où s’ouvre

Une fenêtre morale dans la nuit

Les parents une fois de plus se saignent pour leur enfant

On a mis le couvert sur la table d’opération

Le brave homme est noir pour plus de vraisemblance

Mécanicien dit-on de trains présidentiels

Dans un pays de pannes où le chef suprême de l’État

Lorsqu’il ne voyage pas à pied de peur des bicyclettes

N’a rien de plus pressé que de tirer le signal d’alarme pour aller s’ébattre en chemise sur le talus

L’excellente femme a lu Corneille dans le livre de classe de sa fille

Femme française et l’a compris

Comme son appartement comprend un singulier cabinet de débarras

Où brille mystérieusement un linge

Elle n’est pas de celles qui glissent en riant vingt francs dans leur bas

Le billet de mille cousu dans l’ourlet de sa jupe

Lui assure une rigidité pré-cadavérique

Les voisins sont contents

Tout autour de la terre

Contents d’être les voisins

L’histoire dira

Que M. Nozières était un homme prévoyant

Non seulement parce qu’il avait économisé cent soixante-cinq mille francs

Mais surtout parce qu’il avait choisi pour sa fille un prénom dans la première partie duquel on peut démêler psychanalytiquement son programme

La bibliothèque de chevet je veux dire la table de nuit

N’a plus après cela qu’une valeur d’illustration

Mon père oublie quelquefois que je suis sa fille

L’éperdu

Ce qui tout à la fois craint et rêve de se trahir

Mots couverts comme une agonie sur la mousse

Celui qui dit les avoir entendus de ta bouche brave tout ce qui vaut la peine d’être bravé

Cette sorte de courage est aujourd’hui le seul

Il nous dédommage à lui seul de cette ruée vers une tonnelle de capucines

Qui n’existe plus

Tonnelle belle comme un cratère

Mais quel secours

Un autre homme à qui tu faisais part de ta détresse

Dans un lit un homme qui t’avait demandé le plaisir

Le don toujours incomparable de la jeunesse

Il a reçu ta confidence parmi tes caresses

Fallait-il que ce passant fût obscur

Vers toi n’a su faire voler qu’une gifle dans la nuit blanche

Ce que tu fuyais

Tu ne pouvais le perdre que dans les bras du hasard

Qui rend si flottantes les fins d’après-midis de Paris autour des femmes aux yeux de cristal fou

Livrées au grand désir anonyme

Auquel fait merveilleusement uniquement

Silencieusement écho

Pour nous le nom que ton père t’a donné et ravi

On glisse où s’est posé ton haut talon de sucre

Tout est égal qu’ils fassent ou non semblant de ne pas en convenir

Devant ton sexe ailé comme une fleur des Catacombes

Étudiants vieillards journalistes pourris faux révolutionnaires prêtres juges

Avocats branlants

Ils savent bien que toute hiérarchie finit là

Pourtant un jeune homme t’attendait énigmatique à une terrasse de café

Ce jeune homme qui au Quartier Latin vendait paraît-il entre temps l’Action française

Cesse d’être mon ennemi puisque tu l’aimais

Vous auriez pu vivre ensemble bien qu’il soit si difficile de vivre avec son amour

Il t’écrivait en partant Vilaine chérie

C’est encore joli

Jusqu’à plus ample informé l’argent enfantin n’est que l’écume de la vague

Longtemps après la cavalerie et la chevalerie des chiens

Violette

La rencontre ne sera plus poétiquement qu’une femme seule dans les bosquets introuvables du Champ-de-Mars

Assise les jambes en X sur une chaise jaune

l’air de l’eau

(1934)

MONDE dans un baiser

Le joueur à baguettes de coudrier cousues sur les manches

Apaise un essaim de jeunes singes-lions

Descendus à grand fracas de la corniche

Tout devient opaque je vois passer le carrosse de la nuit

Traîné par les axolotls à souliers bleus

Entrée scintillante de la voie de fait qui mène au tombeau

Pavé de paupières avec leurs cils

La loi du talion use un peuple d’étoiles

Et tu te diapres pour moi d’une rosée noire

Tandis que les effrayantes bornes mentales

À cheveux de vigne

Se fendent dans le sens de la longueur

Livrant passage à des aigrettes

Qui regagnent le lac voisin

Les barreaux du spectacle sont merveilleusement tordus

Un long fuseau d’air atteste seul la fuite de l’homme

Au petit matin dans les luzernes illustres

L’heure

N’est plus que ce que sonnent les pièces d’or de la bohémienne

Aux volants de coréopsis

Une écuyère debout sur un cheval au galop pommelé de boules d’orage

De loin les bras sont toujours en extension latérale

Le losange poudreux du dessous me rappelle

La tente décorée de bisons bleus

Par les Indiens de l’oreiller

Dehors l’air essaye les gants de gui

Sur un comptoir d’eau pure

Monde dans un baiser monde

À moi les écailles

Les écailles de la grande tortue céleste à ventre d’hydrophile

Qui se bat chaque nuit dans l’amour

Avec la grande tortue noire le gigantesque scolopendre de racines

LE poisson-télescope casse des pierres au fond des livres

Et le plaisir roule ces pierres

Comme vont à dos d’âne de très jeunes filles d’autrefois

En robes d’acacia

Le temps est si clair que je tremble qu’il ne finisse

Un coup de vent sur tes yeux et je ne te verrais plus

Déjà tous les récifs ont pris le large

Les derniers réverbères de paille reculent devant les éteigneurs

Auxquels des papillons blancs font un casque de scaphandriers

Ils ne se risqueront pas dans la ville aux grands chardons

Où souffle un vent blond à décorner les lucanes

J’habite au cœur d’un de ces chardons

Où tes cheveux sont des poignées de portes sous-marines

Des anses à saisir les trésors

Nous pouvons aller et venir dans les pièces frissonnantes

Sans crainte errer dans la forêt de jets d’eau

Nous perdre dans l’immense spath d’Islande

Ta chair arrosée de l’envol de mille oiseaux de paradis

Est une haute flamme couchée dans la neige

La neige de t’avoir trouvée

La descente de lit de loup blanc à perte de vue

JE rêve je te vois superposée indéfiniment à toi-même

Tu es assise sur le haut tabouret de corail

Devant ton miroir toujours à son premier quartier

Deux doigts sur l’aile d’eau du peigne

Et en même temps

Tu reviens de voyage tu t’attardes la dernière dans la grotte

Ruisselante d’éclairs

Tu ne me reconnais pas

Tu es étendue sur le lit tu t’éveilles ou tu t’endors

Tu t’éveilles où tu t’es endormie ou ailleurs

Tu es nue la balle de sureau rebondit encore

Mille balles de sureau bourdonnent au-dessus de toi

Si légères qu’à chaque instant ignorées de toi

Ton souffle ton sang sauvés de la folle jonglerie de l’air

Tu traverses la rue les voitures lancées sur toi ne sont plus que leur ombre

Et la même

Enfant

Prise dans un soufflet de paillettes

Tu sautes à la corde

Assez longtemps pour qu’apparaisse au haut de l’escalier invisible

Le seul papillon vert qui hante les sommets de l’Asie

Je caresse tout ce qui fut toi

Dans tout ce qui doit l’être encore

J’écoute siffler mélodieusement

Tes bras innombrables

Serpent unique dans tous les arbres

Tes bras au centre desquels tourne le cristal de la rose des vents

Ma fontaine vivante de Sivas

L’AIGLE sexuel exulte il va dorer la terre encore une fois

Son aile descendante

Son aile ascendante agite imperceptiblement les manches de la menthe poivrée

Et tout l’adorable déshabillé de l’eau

Les jours sont comptés si clairement

Que le miroir a fait place à une nuée de frondes

Je ne vois du ciel qu’une étoile

Il n’y a plus autour de nous que le lait décrivant son ellipse vertigineuse

D’où la molle intuition aux paupières d’agate œillée

Se soulève parfois pour piquer la pointe de son ombrelle dans la boue de la lumière électrique

Alors des étendues jettent l’ancre se déploient au fond de mon œil fermé

Icebergs rayonnant des coutumes de tous les mondes à venir

Nés d’une parcelle de toi d’une parcelle inconnue et glacée qui s’envole

Ton existence le bouquet géant qui s’échappe de mes bras

Est mal liée elle creuse les murs déroule les escaliers des maisons

Elle s’effeuille dans les vitrines de la rue

Aux nouvelles je pars sans cesse aux nouvelles

Le journal est aujourd’hui de verre et si les lettres n’arrivent plus

C’est parce que le train a été mangé

La grande incision de l’émeraude qui donna naissance au feuillage

Est cicatrisée pour toujours les scieries de neige aveuglante

Et les carrières de chair bourdonnent seules au premier rayon

Renversé dans ce rayon

Je prends l’empreinte de la mort et de la vie

À l’air liquide

LE marquis de Sade a regagné l’intérieur du volcan en éruption

D’où il était venu

Avec ses belles mains encore frangées

Ses yeux de jeune fille

Et cette raison à fleur de sauve-qui-peut qui ne fut

Qu’à lui

Mais du salon phosphorescent à lampes de viscères

Il n’a cessé de jeter les ordres mystérieux

Qui ouvrent une brèche dans la nuit morale

C’est par cette brèche que je vois

Les grandes ombres craquantes la vieille écorce minée

Se dissoudre

Pour me permettre de t’aimer

Comme le premier homme aima la première femme

En toute liberté

Cette liberté

Pour laquelle le feu même s’est fait homme

Pour laquelle le marquis de Sade défia les siècles de ses grands arbres abstraits

D’acrobates tragiques

Cramponnés au fil de la Vierge du désir

J’AI devant moi la fée du sel

Dont la robe brodée d’agneaux

Descend jusqu’à la mer

Et dont le voile de chute en chute irise toute la montagne

Elle brille au soleil comme un lustre d’eau vive

Et les petits potiers de la nuit se sont servi de ses ongles sans lune

Pour compléter le service à café de la belladone

Le temps se brouille miraculeusement derrière ses souliers d’étoiles de neige

Tout le long d’une trace qui se perd dans les caresses de deux hermines

Les dangers rétrospectifs ont beau être richement répartis

Des charbons mal éteints au prunellier des haies par le serpent corail qui peut passer pour un très mince filet de sang coagulé

Le fond de l’âtre

Est toujours aussi splendidement noir

Le fond de l’âtre où j’ai appris à voir

Et sur lequel danse sans interruption la crêpe à dos de primevères

La crêpe qu’il faut lancer si haut pour la dorer

Celle dont je retrouve le goût perdu

Dans ses cheveux

La crêpe magique le sceau aérien

De notre amour

AU beau demi-jour de 1934

L’air était une splendide rose couleur de rouget

Et la forêt quand je me préparais à y entrer

Commençait par un arbre à feuilles de papier à cigarettes

Parce que je t’attendais

Et que si tu te promènes avec moi

N’importe où

Ta bouche est volontiers la nielle

D’où repart sans cesse la roue bleue diffuse et brisée qui monte

Blêmir dans l’ornière

Tous les prestiges se hâtaient à ma rencontre

Un écureuil était venu appliquer son ventre blanc sur mon cœur

Je ne sais comment il se tenait

Mais la terre était pleine de reflets plus profonds que ceux de l’eau

Comme si le métal eût enfin secoué sa coque

Et toi couchée sur l’effroyable mer de pierreries

Tu tournais

Nue

Dans un grand soleil de feu d’artifice

Je te voyais descendre lentement des radiolaires

Les coquilles même de l’oursin j’y étais

Pardon je n’y étais déjà plus

J’avais levé la tête car le vivant écrin de velours blanc m’avait quitté

Et j’étais triste

Le ciel entre les feuilles luisait hagard et dur comme une libellule

J’allais fermer les yeux

Quand les deux pans du bois qui s’étaient brusquement écartés s’abattirent

Sans bruit

Comme les deux feuilles centrales d’un muguet immense

D’une fleur capable de contenir toute la nuit

J’étais où tu me vois

Dans le parfum sonné à toute volée

Avant qu’elles ne revinssent comme chaque jour à la vie changeante

J’eus le temps de poser mes lèvres

Sur tes cuisses de verre

YEUX zinzolins de la petite Babylonienne trop blanche

Au nombril sertissant une pierre de même couleur

Quand s’ouvre comme une croisée sur un jardin nocturne

La main de Jacqueline X

Que vous êtes pernicieux au fond de cette main

Yeux d’outre-temps à jamais humides

Fleur qui pourriez vous appeler la réticence du prophète

C’en est fait du présent du passé de l’avenir

Je chante la lumière unique de la coïncidence

La joie de m’être penché sur la grande rosace du glacier supérieur

Les infiltrations merveilleuses dont on s’aperçoit un beau jour qu’elles ont fait un cornet du plancher

La portée des incidents étranges mais insignifiants à première vue

Et leur don d’appropriation finale vertigineuse à moi-même

Je chante votre horizon fatal

Vous qui clignez imperceptiblement dans la main de mon amour

Entre le rideau de vie

Et le rideau de cœur

Yeux zinzolins

Y Z

De l’alphabet secret de la toute-nécessité

IL allait être cinq heures du matin

La barque de buée tendait sa chaîne à faire éclater les vitres

Et dehors

Un ver luisant

Soulevait comme une feuille Paris

Ce n’était qu’un cri tremblant continu

Un cri parti de l’hospice de la Maternité tout proche

FINIS FONDEUR FOU

Mais tout ce qui passait de joie dans l’exhalaison de cette douleur

Il me semble que j’étais tombé longtemps

J’avais encore la main crispée sur une poignée d’herbes

Et soudain ce froissement de fleurs et d’aiguilles de glace

Ces sourcils verts ce balancier d’étoile filante

De quelles profondeurs pouvait bien remonter la cloche

Hermétique

Dont rien la veille encore ne me faisait prévoir l’arrêt à ce palier

La cloche aux parois de laquelle

Ondine

Tout en agitant pour t’élever la pédale du sagittaire en fer de lance

Tu avais gravé les signes infaillibles

De mon enchantement

Au moyen d’un poignard dont le manche de corail bifurque à l’infini

Pour que ton sang et le mien

N’en fassent qu’un

ILS vont tes membres déployant autour de toi des draps verts

Et le monde extérieur

En pointillé

Ne joue plus les prairies ont déteint les jours des clochers se rejoignent

Et le puzzle social

À livré sa dernière combinaison

Ce matin encore ces draps se sont levés ont fait voile avec toi d’un lit prismatique

Dans le château brouillé du saule aux yeux de lama

Pour lequel la tête en bas

Je suis parti jadis

Draps amande de ma vie

Quand tu marches le cuivre de Vénus

Innerve la feuille glissante et sans bords

Ta grande aile liquide

Bat dans le chant des vitriers

ET mouvement encore

Mouvement rythmé par le pilage de coquilles d’huître et d’étoiles rousses

Dans les tapas des îles heureuses

Je pense à un très ancien livre de voyages

Où l’on conte qu’un marin abandonné dans l’une de ces îles

S’était épris si éperdument d’une indigène

Et s’en était fait si éperdument aimer

Qu’ils parvenaient à échanger sur toutes choses des impressions parfois très subtiles

Au moyen d’un langage unique de caresses

Lorsque je te vois je retrouve en moi cet homme qui avait oublié trop volontiers la parole

Et je souris lorsqu’un ami me reproche non sans raison

De ne pas avoir en général

Montré assez de défiance à l’égard de cette obsession poétique

Il dit même de cette fausse intuition tyrannique

Que serait la nostalgie de l’âge d’or

Mais les événements modernes ne sont pas forcément dépouillés de tout sens originel et final

Et la rencontre

Élective vraiment comme elle peut être

De l’homme et de la femme

Toi que je découvre et qui restes pour moi toujours à découvrir

Les premiers navigateurs à la recherche moins des pays

Que de leur propre cause

Voguent éternellement dans la voix des sirènes

Cette rencontre

Avec tout ce qu’elle comporte à distance de fatal

Cette précipitation l’un vers l’autre de deux systèmes tenus séparément pour subjectifs

Met en branle une série de phénomènes très réels

Qui concourent à la formation d’un monde distinct

De nature à faire honte à ce que nous apercevrions

À son défaut

De celui-ci

La barbarie des civilisations n’y peut rien

Je lisais tout à l’heure dans l’Humanité

Qu’en Oïrotie

Dans une contrée où toutes les jolies filles il y a vingt ans

Étaient vendues aux beys

La femme ayant acquis maintenant le droit de disposer d’elle-même

On avait pu voir

Un jeune homme apporter à une jeune fille un petit bouquet

À ta place je me méfierais du chevalier de paille

Cette espèce de Roger délivrant Angélique

Leitmotiv ici des bouches de métro

Disposées en enfilade dans tes cheveux

C’est une charmante hallucination lilliputienne

Mais le chevalier de paille le chevalier de paille

Te prend en croupe et vous vous jetez dans la haute allée de peupliers

Dont les premières feuilles perdues beurrent les roses morceaux de pain de l’air

J’adore ces feuilles à l’égal

De ce qu’il y a de suprêmement indépendant en toi

Leur pâle balance

À compter de violettes

Juste ce qu’il faut pour que transparaisse aux plus tendres plis de ton corps

Le message indéchiffrable capital

D’une bouteille qui a longtemps tenu la mer

Et je les adore quand elles se rassemblent comme un coq blanc

Furieux sur le perron du château de la violence

Dans la lumière devenue déchirante où il ne s’agit plus de vivre

Dans le taillis enchanté

Où le chasseur épaule un fusil à crosse de faisan

Ces feuilles qui sont la monnaie de Danaé

Lorsqu’il m’est donné de t’approcher à ne plus te voir

D’étreindre en toi ce lieu jaune ravagé

Le plus éclatant de ton œil

Où les arbres volent

Où les bâtiments commencent à être secoués d’une gaîté de mauvais aloi

Où les jeux du cirque se poursuivent avec un luxe effréné dans la rue

Survivre

Du plus loin deux ou trois silhouettes se détachent

Sur le groupe étroit bat le drapeau parlementaire

ON me dit que là-bas les plages sont noires

De la lave allée à la mer

Et se déroulent au pied d’un immense pic fumant de neige

Sous un second soleil de serins sauvages

Quel est donc ce pays lointain

Qui semble tirer toute sa lumière de ta vie

Il tremble bien réel à la pointe de tes cils

Doux à ta carnation comme un linge immatériel

Frais sorti de la malle entr’ouverte des âges

Derrière toi

Lançant ses derniers feux sombres entre tes jambes

Le sol du paradis perdu

Glace de ténèbres miroir d’amour

Et plus bas vers tes bras qui s’ouvrent

À la preuve par le printemps

D’APRÈS

De l’inexistence du mal

Tout le pommier en fleur de la mer

TOUJOURS pour la première fois

C’est à peine si je te connais de vue

Tu rentres à telle heure de la nuit dans une maison oblique à ma fenêtre

Maison tout imaginaire

C’est là que d’une seconde à l’autre

Dans le noir intact

Je m’attends à ce que se produise une fois de plus la déchirure fascinante

La déchirure unique

De la façade et de mon cœur

Plus je m’approche de toi

En réalité

Plus la clé chante à la porte de la chambre inconnue

Où tu m’apparais seule

Tu es d’abord tout entière fondue dans le brillant

L’angle fugitif d’un rideau

C’est un champ de jasmin que j’ai contemplé à l’aube sur une route des environs de Grasse

Avec ses cueilleuses en diagonale

Derrière elles l’aile sombre tombante des plants dégarnis

Devant elles l’équerre de l’éblouissant

Le rideau invisiblement soulevé

Rentrent en tumulte toutes les fleurs

C’est toi aux prises avec cette heure trop longue jamais assez trouble jusqu’au sommeil

Toi comme si tu pouvais être

La même à cela près que je ne te rencontrerai peut-être jamais

Tu fais semblant de ne pas savoir que je t’observe

Merveilleusement je ne suis plus sûr que tu le sais

Ton désœuvrement m’emplit les yeux de larmes

Une nuée d’interprétations entoure chacun de tes gestes

C’est une chasse à la miellée

Il y a des rocking-chair sur un pont il y a des branchages qui risquent de t’égratigner dans la forêt

Il y a dans une vitrine rue Notre-Dame-de-Lorette

Deux belles jambes croisées prises dans de hauts bas

Qui s’évasent au centre d’un grand trèfle blanc

Il y a une échelle de soie déroulée sur le lierre

Il y a

Qu’à me pencher sur le précipice

De la fusion sans espoir de ta présence et de ton absence

J’ai trouvé le secret

De t’aimer

Toujours pour la première fois

1935-1940

MONDE

DANS le salon de madame des Ricochets

Les miroirs sont en grains de rosée pressés

La console est faite d’un bras dans du lierre

Et le tapis meurt comme les vagues

Dans le salon de madame des Ricochets

Le thé de lune est servi dans des œufs d’engoulevent

Les rideaux amorcent la fonte des neiges

Et le piano en perspective perdue sombre d’un seul bloc dans la nacre

Dans le salon de madame des Ricochets

Des lampes basses en dessous de feuilles de tremble

Lutinent la cheminée en écailles de pangolin

Quand madame des Ricochets sonne

Les portes se fendent pour livrer passage aux servantes en escarpolette

LE PUITS ENCHANTÉ

DU dehors l’air est à se refroidir

Le feu éteint sous la bouillotte bleue des bois

La nature crache dans sa petite boîte de nuit

Sa brosse sans épaisseur commence à faire luire les arêtes des buissons et des navires

La ville aux longues aiguillées de fulgores

Monte jusqu’à se perdre

Le long d’une rampe de chansons qui tourne en vrille dans les rues désertes

Quand les marelles abandonnées se retournent l’une après l’autre dans le ciel

Tout au fond de l’entonnoir

Dans les fougères foulées du regard

J’ai rendez-vous avec la dame du lac

Je sais qu’elle viendra

Comme si je m’étais endormi sous des fuchsias

C’est là

À la place de la suspension du dessous dans la maison des nuages

Une cage d’ascenseur aux parois de laquelle éclate par touffes du linge de femme

De plus en plus vert

À moi

À moi la fleur du grisou

Le ludion humain la roussette blanche

La grande devinette sacrée

Mieux qu’au fil de l’eau Ophélie au ballet des mouches de mai

Voici au reflet du fil à plomb celle qui est dans le secret des taupes

Je vois la semelle de poussière de diamant je vois le paon blanc qui fait la roue derrière l’écran de la cheminée

Les femmes qu’on dessine à l’envers sont les seules qu’on n’ait jamais vues

Son sourire est fait pour l’expiation des plongeurs de perles

Aux poumons changés en coraux

C’est Méduse casquée dont le buste pivote lentement dans la vitrine

De profil je caresse ses seins aux pointes ailées

Ma voix ne lui parviendrait pas ce sont deux mondes

Et même

Rien ne servirait de jeter dans sa tour une lettre toute ouverte aux angles de glu

On m’a passé les menottes étincelantes de Peter Ibbetson

Je suis un couvreur devenu fou

Qui arrache par plaques et finirai bien par jeter bas tout le toit de la maison

Pour mieux voir comme la trombe s’élève de la mer

Pour me mêler à la bataille de fleurs

Quand une cuisse déborde l’écrin et qu’entre en jeu la pédale du danger

La belle invention

Pour remplacer le coucou l’horloge à escarpolette

Qui marque le temps suspendu

Pendeloque du lustre central de la terre

Mon sablier de roses

Toi qui ne remonteras pas à la surface

Toi qui me regardes sans me voir dans les jardins de la provocation pure

Toi qui m’envoies un baiser de la portière d’un train qui fuit

COURS-LES TOUTES

À Benjamin Péret

AU cœur du territoire indien d’Oklahoma

Un homme assis

Dont l’œil est comme un chat qui tourne autour d’un pot de chiendent

Un homme cerné

Et par sa fenêtre

Le concile des divinités trompeuses inflexibles

Qui se lèvent chaque matin en plus grand nombre du brouillard

Fées fâchées

Vierges à l’espagnole inscrites dans un étroit triangle isocèle

Comètes fixes dont le vent décolore les cheveux

Le pétrole comme les cheveux d’Eléonore

Bouillonne au-dessus des continents

Et dans sa noix transparente

À perte de vue il y a des armées qui s’observent

Il y a des chants qui voyagent sous l’aile d’une lampe

Il y a aussi l’espoir d’aller si vite

Que dans tes yeux

Se mêlent au fil de la vitre les feuillages et les lumières

Au carrefour des routes nomades

Un homme

Autour de qui on a tracé un cercle

Comme autour d’une poule

Enseveli vivant dans le reflet des nappes bleues

Empilées à l’infini dans son armoire

Un homme à la tête cousue

Dans les bas du soleil couchant

Et dont les mains sont des poissons-coffres

Ce pays ressemble à une immense boîte de nuit

Avec ses femmes venues du bout du monde

Dont les épaules roulent les galets de toutes les mers

Les agences américaines n’ont pas oublié de pourvoir à ces chefs indiens

Sur les terres desquels on a foré les puits

Et qui ne restent libres de se déplacer

Que dans les limites imposées par le traité de guerre

La richesse inutile

Les mille paupières de l’eau qui dort

Le curateur passe chaque mois

Il pose son gibus sur le lit recouvert d’un voile de flèches

Et de sa valise de phoque

Se répandent les derniers catalogues des manufactures

Ailés de la main qui les ouvrait et les fermait quand nous étions enfants

Une fois surtout une fois

C’était un catalogue d’automobiles

Présentant la voiture de mariée

Au speader qui s’étend sur une dizaine de mètres

Pour la traîne

La voiture de grand peintre

Taillée dans un prisme

La voiture de gouverneur

Pareille à un oursin dont chaque épine est un lance-flammes

Il y avait surtout

Une voiture noire rapide

Couronnée d’aigles de nacre

Et creusée sur toutes ses facettes de rinceaux de cheminées de salon

Comme par les vagues

Un carrosse ne pouvant être mu que par l’éclair

Comme celui dans lequel erre les yeux fermés la princesse Acanthe

Une brouette géante toute en limaces grises

Et en langues de feu comme celle qui apparaît aux heures fatales dans le jardin de la tour Saint-Jacques

Un poisson rapide pris dans une algue et multipliant les coups de queue

Une grande voiture d’apparat et de deuil

Pour la dernière promenade d’un saint empereur à venir

De fantaisie

Qui démoderait la vie entière

Le doigt a désigné sans hésitation l’image glacée

Et depuis lors

L’homme à la crête de triton

À son volant de perles

Chaque soir vient border le lit de la déesse du maïs

Je garde pour l’histoire poétique

Le nom de ce chef dépossédé qui est un peu le nôtre

De cet homme seul engagé dans le grand circuit

De cet homme superbement rouillé dans une machine neuve

Qui met le vent en berne

Il s’appelle

Il porte le nom flamboyant de Cours-les toutes

À la vie à la mort cours à la fois les deux lièvres

Cours ta chance qui est une volée de cloches de fête et d’alarme

Cours les créatures de tes rêves qui défaillent rouées à leurs jupons blancs

Cours la bague sans doigt

Cours la tête de l’avalanche

29 octobre 1938

LA MAISON D’YVES

LA maison d’Yves Tanguy

Où l’on n’entre que la nuit

Avec la lampe-tempête

Dehors le pays transparent

Un devin dans son élément

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Et la toile de Jouy du ciel

— Vous, chassez le surnaturel

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Elle est de lassos, de jambages

Couleur d’écrevisse à la nage

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

L’espace lié, le temps réduit

Ariane dans sa chambre-étui

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Le service est fait par des sphinges

Qui se couvrent les yeux de linges

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Avec le mobilier fulgurant du désert

On y meurtrit on y guérit

On y complote sans abri

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Avec le mobilier fulgurant du désert

Avec les signes qu’échangent de loin les amoureux

C’est la maison d’Yves Tanguy

QUELS APPRÊTS

LES armoires bombées de la campagne

Glissent silencieusement sur les rails de lait

C’est l’heure où les filles soulevées par le flot de la nuit qui roule des carlines

Se raidissent contre la morsure de l’hermine

Dont le cri

Va mouler les pointes de leur gorge

Les événements d’un autre ordre sont absolument dépourvus d’intérêt

Ne me parlez pas de ce papier mural à décor de ronces

Qui n’a rien de plus pressé

Que de se lacérer lui-même

Les flammes noires luttent dans la grille avec des langues d’herbe

Un galop lointain

C’est la charge souterraine sonnée dans le bois de violette et dans le buis

Toute la chambre se renverse

Le splendide alignement des mesures d’étain s’épuise en une seule qui par surcroît est le vin gris

La cuisse toujours trop tôt dépêchée sur le tableau de craie dans la tourmente de jour

Les gisements d’hommes les lacs de murmures

La pensée tirant sur son collier de vieilles niches

Qu’on me laisse une fois pour toutes avec cela

Les diables-mouches voient dans ces ongles

Les pépins du quartier de pomme de la rosée

Ramené du fond de la vie

Le corps tout en poissons surgit du filet ruisselant

Dans la brousse

De l’air autour du lit

L’argus de la dérive chère les yeux fixes mi-ouverts mi-clos

Poitiers, 9 mai 1940.

pleine marge

(1940)

À Pierre Mabille

JE ne suis pas pour les adeptes

Je n’ai jamais habité au lieudit La Grenouillère

La lampe de mon cœur file et bientôt hoquète à l’approche des parvis

Je n’ai jamais été porté que vers ce qui ne se tenait pas à carreau

Un arbre élu par l’orage

Le bateau de lueurs ramené par un mousse

L’édifice au seul regard sans clignement du lézard et mille frondaisons

Je n’ai vu à l’exclusion des autres que des femmes qui avaient maille à partir avec leur temps

Ou bien elles montaient vers moi soulevées par les vapeurs d’un abîme

Ou encore absentes il y a moins d’une seconde elles me précédaient du pas de la Joueuse de tympanon

Dans la rue au moindre vent où leurs cheveux portaient la torche

Entre toutes cette reine de Byzance aux yeux passant de si loin l’outre-mer

Que je ne me retrouve jamais dans le quartier des Halles où elle m’apparut

Sans qu’elle se multiplie à perte de vue dans les glaces des voitures des marchandes de violettes

Entre toutes l’enfant des cavernes son étreinte prolongeant de toute la vie la nuit esquimau

Quand déjà le petit jour hors d’haleine grave son renne sur la vitre

Entre toutes la religieuse aux lèvres de capucine

Dans le car de Crozon à Quimper

Le bruit de ses cils dérange la mésange charbonnière

Et le livre à fermoir va glisser de ses jambes croisées

Entre toutes l’ancienne petite gardienne ailée de la Porte

Par laquelle les conjectures se faufilent entre les pousse-pousse

Elle me montre alignées des caisses aux inscriptions idéographiques le long de la Seine

Elle est debout sur l’œuf brisé du lotus contre mon oreille

Entre toutes celle qui me sourit du fond de l’étang de Berre

Quand d’un pont des Martigues il lui arrive de suivre appuyée contre moi la lente procession des lampes couchées

En robe de bal des méduses qui tournoient dans le lustre

Celle qui feint de ne pas être pour tout dans cette fête

D’ignorer ce que cet accompagnement repris chaque jour dans les deux sens a de votif

Entre toutes

Je reviens à mes loups à mes façons de sentir

Le vrai luxe

C’est que le divan capitonné de satin blanc

Porte l’étoile de la lacération

Il me faut ces gloires du soir frappant de biais votre bois de lauriers

Les coquillages géants des systèmes tout érigés qui se présentent en coupe irrégulière dans la campagne

Avec leurs escaliers de nacre et leurs reflets de vieux verres de lanternes

Ne me retiennent qu’en fonction de la part de vertige

Faite à l’homme qui pour ne rien laisser échapper de la grande rumeur

Parfois est allé jusqu’à briser le pédalier

Je prends mon bien dans les failles du roc là où la mer

Précipite ses globes de chevaux montés de chiens qui hurlent

Où la conscience n’est plus le pain dans son manteau de roi

Mais le baiser le seul qui se recharge de sa propre braise

Et même des êtres engagés dans une voie qui n’est pas la mienne

Qui est à s’y méprendre le contraire de la mienne

Elle s’ensable au départ dans la fable des origines

Mais le vent s’est levé tout à coup les rampes se sont mises à osciller grandement autour de leur pomme irisée

Et pour eux ç’a été l’univers défenestré

Sans plus prendre garde à ce qui ne devrait jamais finir

Le jour et la nuit échangeant leurs promesses

Ou les amants au défaut du temps retrouvant et perdant la bague de leur source

O grand mouvement sensible par quoi les autres parviennent à être les miens

Même ceux-là dans l’éclat de rire de la vie tout encadrés de bure

Ceux dont le regard fait un accroc rouge dans les buissons de mûres

M’entraînent m’entraînent où je ne sais pas aller

Les yeux bandés tu brûles tu t’éloignes tu t’éloignes

De quelque manière qu’ils aient frappé leur couvert est mis chez moi

Mon beau Pélage couronné de gui ta tête droite sur tous ces fronts courbés

Joachim de Flore mené par les anges terribles

Qui à certaines heures aujourd’hui rabattent encore leurs ailes sur les faubourgs

Où les cheminées fusent invitant à une résolution plus proche dans la tendresse

Que les roses constructions heptagonales de Giotto

Maître Eckhardt mon maître dans l’auberge de la raison

Où Hegel dit à Novalis Avec lui nous avons tout ce qu’il nous faut et ils partent

Avec eux et le vent j’ai tout ce qu’il me faut

Jansénius oui je vous attendais prince de la rigueur

Vous devez avoir froid

Le seul qui de son vivant réussit à n’être que son ombre

Et de sa poussière on vit monter menaçant toute la ville la fleur du spasme

Paris le diacre

La belle la violée la soumise l’accablante La Cadière

Et vous messieurs Bonjour

Qui en assez grande pompe avez bel et bien crucifié deux femmes je crois

Vous dont un vieux paysan de Fareins-en-Dôle

Chez lui entre les portraits de Marat et de la Mère Angélique

Me disait qu’en disparaissant vous avez laissé à ceux qui sont venus et pourront venir

Des provisions pour longtemps

Salon-Martigues, septembre 1940.

fata morgana

(1940)

FATA MORGANA

CE matin la fille de la montagne tient sur ses genoux un accordéon de chauves-souris blanches

Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un objet que je garde

Alignés en transparence dans un cadre des tubes en verre de toutes les couleurs de philtres de liqueurs

Qu’avant de me séduire il ait dû répondre peu importe à quelque nécessité de représentation commerciale

Pour moi nulle œuvre d’art ne vaut ce petit carré fait de l’herbe diaprée à perte de vue de la vie

Un jour un nouvel amour et je plains ceux pour qui l’amour perd à ne pas changer de visage

Comme si de l’étang sans lumière la carpe qui me tend à l’éveil une boucle de tes cheveux

N’avait plus de cent ans et ne me taisait tout ce que je dois pour rester moi-même ignorer

Un nouveau jour est-ce bien près de toi que j’ai dormi

J’ai donc dormi j’ai donc passé les gants de mousse

Dans l’angle je commence à voir briller la mauvaise commode qui s’appelle hier

Il y a de ces meubles embarrassants dont le véritable office est de cacher des issues

De l’autre côté qui sait la barque aimantée nous pourrions partir ensemble

À la rencontre de l’arbre sous l’écorce duquel il est dit

Ce qu’à nous seuls nous sommes l’un à l’autre dans la grande algèbre

Il y a de ces meubles plus lourds que s’ils étaient emplis de sable au fond de la mer

Contre eux il faudrait des mots-leviers

De ces mots échappés d’anciennes chansons qui vont au superbe paysage de grues

Très tard dans les ports parcourus en zigzag de bouquets de fièvre

Écoute

Je vois le lutin

Que d’un ongle tu mets en liberté

En ouvrant un paquet de cigarettes

Le héraut-mouche qui jette le sel de la mode

Si zélé à faire croire que tout ne doit pas être de toujours

Celui qui exulte à faire dire Allo je n’entends plus

Comme c’est joli qu’est-ce que ça rappelle

Si j’étais une ville dis-tu Tu serais Ninive sur le Tigre

Si j’étais un instrument de travail Plût au ciel noir tu serais la canne des cueilleurs dans les verreries

Si j’étais un symbole Tu serais une fougère dans une nasse

Et si j’avais un fardeau à porter Ce serait une boule faite de têtes d’hermines qui crient

Si je devais fuir la nuit sur une route Ce serait le sillage du géranium

Si je pouvais voir derrière moi sans me retourner Ce serait l’orgueil de la torpille

Comme c’est joli

En un rien de temps

Il faut convenir qu’on a vu s’évanouir dans un rêve

Les somptueuses robes en tulle pailleté des arroseuses municipales

Et même plier bagage sous le regard glacial de l’amiral Coligny

Le dernier vendeur de papier d’Arménie

De nos jours songe qu’une expédition se forme pour la capture de l’oiseau quetzal dont on ne possède plus en vie oui en vie que quatre exemplaires

Qu’on a vu tourner à blanc la roulette des marchands de plaisir

Qu’est-ce que ça rappelle

Dans les hôtels à plantes vertes c’est l’heure où les charnières des portes sans nombre

D’un coup d’archet s’apprêtent à séparer comme les oiseaux les chaussures les mieux accordées

Sur les paliers mordorés dans le moule à gaufre fracassé où se cristallise le bismuth

À la lumière des châteaux vitrifiés du mont Knock-Farril dans le comté de Ross

Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un objet que garde mon ami Wolfgang Paalen

D’une corde déjà grise tous les modèles de nœuds réunis sur une planchette

Je ne sais pourquoi il déborde tant le souci didactique qui a présidé à sa construction sans doute pour une école de marins

Bien que l’ingéniosité de l’homme donne ici sa fleur que nimbe la nuée des petits singes aux yeux pensifs

En vérité aucune page des livres même virant au pain bis n’atteint à cette vertu conjuratoire rien ne m’est si propice

Un nouvel amour et que d’autres tant pis se bornent à adorer

La bête aux écailles de roses aux flancs creux dont j’ai trompé depuis longtemps la vigilance

Je commence à voir autour de moi dans la grotte

Le vent lucide m’apporte le parfum perdu de l’existence

Quitte enfin de ses limites

À cette profondeur je n’entends plus sonner que le patin

Dont parfois l’éclair livre toute une perspective d’armoires à glace écroulées avec leur linge

Parce que tu tiens

Dans mon être la place du diamant serti dans une vitre

Qui me détaillerait avec minutie le gréement des astres

Deux mains qui se cherchent c’est assez pour le toit de demain

Deux mains transparentes la tienne le murex dont les anciens ont tiré mon sang

Mais voici que la nappe ailée

S’approche encore léchée de la flamme des grands vins

Elle comble les arceaux d’air boit d’un trait les lacunes des feuilles

Et joue à se faire prendre en écharpe par l’aqueduc

Qui roule des pensées sauvages

Les bulles qui montent à la surface du café

Après le sucre le charmant usage populaire qui veut que les prélève la cuiller

Ce sont autant de baisers égarés

Avant qu’elles ne courent s’anéantir contre les bords

O tourbillon plus savant que la rose

Tourbillon qui emporte l’esprit qui me regagne à l’illusion enfantine

Que tout est là pour quelque chose qui me concerne

Qu’est-ce qui est écrit

Il y a ce qui est écrit sur nous et ce que nous écrivons

Où est la grille qui montrerait que si son tracé extérieur

Cesse d’être juxtaposable à son tracé intérieur

La main passe

Plus à portée de l’homme il est d’autres coïncidences

Véritables fanaux dans la nuit du sens

C’était plus qu’improbable c’est donc exprès

Mais les gens sont si bien en train de se noyer

Que ne leur demandez pas de saisir la perche

Le lit fonce sur ses rails de miel bleu

Libérant en transparence les animaux de la sculpture médiévale

Il incline prêt à verser au ras des talus de digitales

Et s’éclaire par intermittence d’yeux d’oiseaux de proie

Chargés de tout ce qui émane du gigantesque casque emplumé d’Otrante

Le lit fonce sur ses rails de miel bleu

Il lutte de vitesse avec les ciels changeants

Qui conviennent toujours ascension des piques de clôture des parcs

Et boucanage de plus belle succédant au lever de danseuses sur le comptoir

Le lit brûle les signaux il ne fait qu’un de tous les bocaux de poissons rouges

Il lutte de vitesse avec les ciels changeants

Rien de commun tu sais avec le petit chemin de fer

Qui se love à Cordoba du Mexique pour que nous ne nous lassions pas de découvrir

Les gardénias qui embaument dans de jeunes pousses de palmier évidées

Ou ailleurs pour nous permettre de choisir

Du marchepied dans les lots d’opales et de turquoises brutes

Non le lit à folles aiguillées ne se borne pas à dérouler la soie des lieux et des jours incomparables

Il est le métier sur lequel se croisent les cycles et d’où sourd ce qu’on pressent sous le nom de musique des sphères

Le lit brûle les signaux il ne fait qu’un de tous les bocaux de poissons rouges

Et quand il va pour fouiller en sifflant le tunnel charnel

Les murs s’écartent la vieille poudre d’or à n’y plus voir se lève des registres d’état-civil

Enfin tout est repris par le mouvement de la mer

Non le lit à folles aiguillées ne se borne pas à dérouler la soie des lieux et des jours incomparables

C’est la pièce sans entr’actes le rideau levé une fois pour toutes sur la cascade

Dis-moi

Comment se défendre en voyage de l’arrière-pensée pernicieuse

Que l’on ne se rend pas où l’on voudrait

La petite place qui fuit entourée d’arbres qui diffèrent imperceptiblement de tous les autres

Existe pour que nous la traversions sous tel angle dans la vraie vie

Le ruisseau en cette boucle même comme en nulle autre de tous les ruisseaux

Est maître d’un secret qu’il ne peut faire nôtre à la volée

Derrière la fenêtre celle-ci faiblement lumineuse entre bien d’autres plus ou moins lumineuses

Ce qui se passe

Est de toute importance pour nous peut-être faudrait-il revenir

Avoir le courage de sonner

Qui dit qu’on ne nous accueillerait pas à bras ouverts

Mais rien n’est vérifié tous ont peur nous-mêmes

Avons presque aussi peur

Et pourtant je suis sûr qu’au fond du bois fermé à clé qui tourne en ce moment contre la vitre

S’ouvre la seule clairière

Est-ce là l’amour cette promesse qui nous dépasse

Ce billet d’aller et retour éternel établi sur le modèle de la phalène chinée

Est-ce l’amour ces doigts qui pressent la cosse du brouillard

Pour qu’en jaillissent les villes inconnues aux portes hélas éblouissantes

L’amour ces fils télégraphiques qui font de la lumière insatiable un brillant sans cesse qui se rouvre

De la taille même de notre compartiment de la nuit

Tu viens à moi de plus loin que l’ombre je ne dis pas dans l’espace des séquoias millénaires

Dans ta voix se font la courte échelle des trilles d’oiseaux perdus

Beaux dés pipés

Bonheur et malheur

Au bonneteau tous ces yeux écarquillés autour d’un parapluie ouvert

Quelle revanche le santon-puce de la bohémienne

Ma main se referme sur elle

Si j’échappais à mon destin

Il faut chasser le vieil aveugle des lichens du mur d’église

Détruire jusqu’au dernier les horribles petits folios déteints jaunes verts bleus roses

Ornés d’une fleur variable et exsangue

Qu’il vous invite à détacher de sa poitrine

Un à un contre quelques sous

Mais toujours force reste

Au langage ancien les simples la marmite

Une chevelure qui vient au feu

Et quoi qu’on fasse jamais lappé au cœur de toute lumière

Le drapeau des pirates

Un homme grand engagé sur un chemin périlleux

Il ne s’est pas contenté de passer sous un bleu d’ouvrier les brassards à pointes acérées d’un criminel célèbre

À sa droite le lion dans sa main l’oursin

Se dirige vers l’est

Où déjà le tétras gonfle de vapeur et de bruit sourd les airelles

Voilà qu’il tente de franchir le torrent les pierres qui sont des lueurs d’épaules de femmes au théâtre

Pivotent en vain très lentement

J’avais cessé de le voir il reparaît un peu plus bas sur l’autre berge

Il s’assure qu’il est toujours porteur de l’oursin

À sa droite le lion all right

Le sol qu’il effleure à peine crépite de débris de faulx

En même temps cet homme descend précipitamment un escalier au cœur d’une ville il a déposé sa cuirasse

Au dehors on se bat contre ce qui ne peut plus durer

Cet homme parmi tant d’autres brusquement semblables

Qu’est-il donc que se sent-il donc de plus que lui-même

Pour que ce qui ne peut plus

durer ne dure plus

Il est tout prêt à ne plus durer lui-même

Un pour tous advienne que pourra

Ou la vie serait la goutte de poison

Du non-sens introduite dans le chant de l’alouette au-dessus des coquelicots

La rafale passe

En même temps

Cet homme qui relevait des casiers autour du phare

Hésite à rentrer il soulève avec précaution des algues et des algues

Le vent est tombé ainsi soit-il

Et encore des algues qu’il repose

Comme s’il lui était interdit de découvrir dans son ensemble le jeune corps de femme le plus secret

D’où part une construction ailée

Ici le temps se brouille à la fois et s’éclaire

Du trapèze tout en cigales

Mystérieusement une très petite fille interroge

André tu ne sais pas pourquoi je résédise

Et aussitôt une pyramide s’élance au loin

À la vie à la mort ce qui commence me précède et m’achève

Une fine pyramide à jour de pierre dure

Reliée à ce beau corps par des lacets vermeils

De la brune à la blonde

Entre le chaume et la couche de terreau

Il y a place pour mille et une cloches de verre

Sous lesquelles revivent sans fin les têtes qui m’enchantent

Dans la suspension du sacre

Têtes de femmes qui se succèdent sur tes épaules quand tu dors

Il en est de si lointaines

Têtes d’hommes aussi

Innombrables à commencer par ces chefs d’empereurs à la barbe glissante

Le maraîcher va et vient sous sa housse

Il embrasse d’un coup d’œil tous les plateaux montés cette nuit du centre de la terre

Un nouveau jour c’est lui et tous ces êtres

Aisément reconnaissables dans les vapeurs de la campagne

C’est toi c’est moi à tâtons sous l’éternel déguisement

Dans les entrelacs de l’histoire momie d’ibis

Un pas pour rien comme on cargue la voilure momie d’ibis

Ce qui sort du côté cour rentre par le côté jardin momie d’ibis

Si le développement de l’enfant permet qu’il se libère du fantasme de démembrement de dislocation du corps momie d’ibis

Il ne sera jamais trop tard pour en finir avec le morcelage de l’âme momie d’ibis

Et par toi seule sous toutes ses facettes de momie d’ibis

Avec tout ce qui n’est plus ou attend d’être je retrouve l’unité perdue momie d’ibis

Momie d’ibis du non-choix à travers ce qui me parvient

Momie d’ibis qui veut que tout ce que je puis savoir contribue à moi sans distinction

Momie d’ibis qui me fait l’égal tributaire du mal et du bien

Momie d’ibis du sort goutte à goutte où l’homéopathie dit son grand mot

Momie d’ibis de la quantité se muant dans l’ombre en qualité

Momie d’ibis de la combustion qui laisse en toute cendre un point rouge

Momie d’ibis de la perfection qui appelle la fusion incessante des créatures imparfaites

La gangue des statues ne me dérobe de moi-même que ce qui n’est pas le produit aussi précieux de la semence des gibets momie d’ibis

Je suis Nietzsche commençant à comprendre qu’il est à la fois Victor-Emmanuel et deux assassins des journaux Astu momie d’ibis

C’est à moi seul que je dois tout ce qui s’est écrit pensé chanté momie d’ibis

Et sans partage toutes les femmes de ce monde je les ai aimées momie d’ibis

Je les ai aimées pour t’aimer mon unique amour momie d’ibis

Dans le vent du calendrier dont les feuilles s’envolent momie d’ibis

En vue de ce reposoir dans le bois momie d’ibis sur le parcours du lactaire délicieux

Ouf le basilic est passé tout près sans me voir

Qu’il revienne je tiens braqué sur lui le miroir

Où est faite pour se consommer la jouissance humaine imprescriptible

Dans une convulsion que termine un éclaboussement de plumes dorées

Il faudrait marquer ici de sanglots non seulement les attitudes du buste

Mais encore les effacements et les oppositions de la tête

Le problème reste plus ou moins posé en chorégraphie

Où non plus je ne sache pas qu’on ait trouvé de mesure pour l’éperdu

Quand la coupe ce sont précisément les lèvres

Dans cette accélération où défilent

Sous réserve de contrôle

Au moment où l’on se noie les menus faits de la vie

Mais les cabinets d’antiques abondent en pierres d’Abraxas

Trois cent soixante-cinq fois plus méchantes que le jour solaire

Et l’œuf religieux du coq

Continue à être couvé religieusement par le crapaud

Du vieux balcon qui ne tient plus que par un fil de lierre

Il arrive que le regard errant sur les dormantes eaux du fossé circulaire

Surprenne en train de se jouer le progrès hermétique

Tout de feinte et dont on ne saurait assez redouter

La séduction infinie

À l’en croire rien ne manque qui ne soit donné en puissance et c’est vrai ou presque

La belle lumière électrique pourvu que cela ne te la fane pas de penser qu’un jour elle paraîtra jaune

De haute lutte la souffrance a bien été chassée de quelques-uns de ses fiefs

Et les distances peuvent continuer à fondre

Certains vont même jusqu’à soutenir qu’il n’est pas impossible que l’homme

Cesse de dévorer l’homme bien qu’on n’avance guère de ce côté

Cependant cette suite de prestiges je prendrai garde comme une toile d’araignée étincelante

Qu’elle ne s’accroche à mon chapeau

Tout ce qui vient à souhait est à double face et fallacieux

Le meilleur à nouveau s’équilibre de pire

Sous le bandeau de fusées

Il n’est que de fermer les yeux

Pour retrouver la table du permanent

Ceci dit la représentation continue

Eu égard ou non à l’actualité

L’action se passe dans le voile du hennin d’Isabeau de Bavière

Toutes dentelles et moires

Aussi fluides que l’eau qui fait la roue au soleil sur les glaces des fleuristes d’aujourd’hui

Le cerf blanc à reflets d’or sort du bois du Châtelet

Premier plan de ses yeux qui expriment le rêve des chants d’oiseaux du soir

Dans l’obliquité du dernier rayon le sens d’une révélation mystérieuse

Que sais-je encore et qu’on sait capables de pleurer

Le cerf ailé frémit il fond sur l’aigle avec l’épée

Mais l’aigle est partout

sus à lui

il y a eu l’avertissement

De cet homme dont les chroniqueurs s’obstinent à rapporter dans une intention qui leur échappe

Qu’il était vêtu de blanc de cet homme bien entendu qu’on ne retrouvera pas

Puis la chute d’une lance contre un casque ici le musicien a fait merveille

C’est toute la raison qui s’en va quand l’heure pourrait être frappée sans que tu y sois

Dans les ombres du décor le peuple est admis à contempler les grands festins

On aime toujours beaucoup voir manger sur la scène

De l’intérieur du pâté couronné de faisans

Des nains d’un côté noirs de l’autre arc-en-ciel soulèvent le couvercle

Pour se répandre dans un harnachement de grelots et de rires

Éclat contrasté de traces de coups de feu de la croûte qui tourne

Enchaîné sur le bal. des Ardents rappel en trouble de l’épisode qui suit de près celui du cerf

Un homme peut-être trop habile descend du haut des tours de Notre-Dame

En voltigeant sur une corde tendue

Son balancier de flambeaux leur lueur insolite au grand jour

Le buisson des cinq sauvages dont quatre captifs l’un de l’autre le soleil de plumes

Le duc d’Orléans prend la torche la main la mauvaise main

Et quelque temps après à huit heures du soir la main

On s’est toujours souvenu qu’elle jouait avec le gant

La main le gant une fois deux fois trois fois

Dans l’angle sur le fond du palais le plus blanc les beaux traits ambigus de Pierre de Lune à cheval

Personnifiant le second luminaire

Finir sur l’emblème de la reine en pleurs

Un souci

Plus ne m’est rien rien ne m’est plus

Oui sans toi

Le soleil

Marseille, décembre 1940.

1940-1943

FRÔLEUSE

MES malles n’ont plus de poids les étiquettes sont des lueurs courant sur une mare

Sera-ce assez que tout pour cette contrée où mène bien après sa mise au rebut la diligence de nuit

Toute en cristal noir le long des meules tournant de cailles

Château qui tremble et j’en jure que vient de poser devant moi un éclair

Lieu frustré de tout ce qui pourrait le rendre habitable

Je ne vois qu’étroits couloirs enchevêtrés

Escaliers à vis

Seulement au haut de la tour de guet

Éclate l’air taillé en rose

Bannie superstitieusement la place primitive d’une brassée de joncs pour s’étendre

L’architecte fou de ce qui restait d’espace libre

Semble avoir rêvé un garage pour mille tables rondes

À chacune d’elles sont présumés souper au caviar au champagne

Avec moi des bustes de cire plus beaux les uns que les autres mais parmi eux méconnaissable s’est glissé un buste vivant

Bustes car il n’y a qu’une nappe à reflets changeants pour toutes les tables

Assez lacunaire pour emprisonner la taille de toutes ces femmes fausses et vraies

Tout ce qui est ou manque d’être au-dessous de la nappe se dérobe dans la musique

Oracle attendu de la navette d’un soulier

Plus brillant qu’un poisson jeté dans l’herbe

Ou d’un mollet qui fait un bouquet des lampes de mineur

Ou du genou qui lance un volant dans mon cœur

Ou d’une bouche qui penche qui penche à verser son parfum

Ou d’une main d’abord un peu en marge à l’instant même où il apparaît qu’elle n’évite pas un rapport d’ailes avec ma main

O ménisques

Au delà de tous les présents permis et défendus

À dos d’éléphants ces piliers qui s’amincissent jusqu’au fil de soie dans les grottes

Ménisques adorable rideau de tangence quand la vie n’est plus qu’une aigrette qui boit

Et dis-toi qu’aussi bien je ne te verrai plus

PASSAGE À NIVEAU

D’UN coup de baguette ç’avaient été les fleurs

Et le sang

Le rayon se posa sur la fenêtre gelée

Personne

Pfff on comprit que l’espace se débondait

Puis l’oreiller d’air s’est glissé sous le sainfoin

Les avalanches ont dressé la tête

Et à l’intérieur des pierres des épaules se sont soulevées

Les yeux étaient encore fermés dans l’eau méfiante

Des profondeurs montait la triple collerette

Qui allait faire l’orgueil de l’armoire

Et la chanson des cigales prenait son billet

À la gare encore enveloppée de tous ses fils

La femme mordait une pomme de vapeur

Sur les genoux d’une grande bête blanche

Dans les ateliers sur les établis silencieux

Le rabot de la lune lissait les feuilles coupantes

Et la meule crachait ses papillons

Sur la bordure du papier où j’écris

PREMIERS TRANSPARENTS

COMMENT veux-tu voici que les plombs sautent encore une fois

Voici la seiche qui s’accoude d’un air de défi à la fenêtre

Et voici ne sachant où déplier son étincelante grille d’égout

Le clown de l’éclipse tout en blanc

Les yeux dans sa poche

Les femmes sentent la noix muscade

Et les principaux pastillés fêtent leur frère le vent

Qui a revêtu sa robe à tourniquet des grands jours

Mandarin à boutons de boussoles folles

Messieurs les morceaux de papier se saluent de haut en bas des maisons

New-York.

PLUS QUE SUSPECT

LES chênes sont atteints d’une grave maladie

Ils sèchent après avoir laissé échapper

Dans une lumière de purin au soleil couchant

Toute une cohue de têtes de généraux

INTÉRIEUR

UNE table servie du plus grand luxe

Démesurément longue

Me sépare de la femme de ma vie

Que je vois mal

Dans l’étoile des verres de toutes tailles qui la tient renversée en arrière

Décolletée en coup de vent

GUERRE

JE regarde la Bête pendant qu’elle se lèche

Pour mieux se confondre avec tout ce qui l’entoure

Ses yeux couleur de houle

À l’improviste sont la mare tirant à elle le linge sale les détritus

Celle qui arrête toujours l’homme

La mare avec sa petite place de l’Opéra dans le ventre

Car la phosphorescence est la clé des yeux de la Bête

Qui se lèche

Et sa langue

Dardée on ne sait à l’avance jamais vers où

Est un carrefour de fournaises

D’en dessous je contemple son palais

Fait de lampes dans des sacs

Et sous la voûte bleu de roi

D’arceaux dédorés en perspective l’un dans l’autre

Pendant que court le souffle fait de la généralisation à l’infini de celui de ces misérables le torse nu qui se produisent sur la place publique avalant des torches à pétrole dans une aigre pluie de sous

Les pustules de la Bête resplendissent de ces hécatombes de jeunes gens dont se gorge le Nombre

Les flancs protégés par les miroitantes écailles que sont les armées

Bombées dont chacune tourne à la perfection sur sa charnière

Bien qu’elles dépendent les unes des autres non moins que les coqs qui s’insultent à l’aurore de fumier à fumier

On touche au défaut de la conscience pourtant certains persistent à soutenir que le jour va naître

La porte j’ai voulu dire la Bête se lèche sous l’aile

Et l’on voit est-ce de rire se convulser des filous au fond d’une taverne

Ce mirage dont on avait fait la bonté se raisonne

C’est un gisement de mercure

Cela pourrait bien se lapper d’un seul coup

J’ai cru que la Bête se tournait vers moi j’ai revu la saleté de l’éclair

Qu’elle est blanche dans ses membranes dans le délié de ses bois de bouleaux où s’organise le guet

Dans les cordages de ses vaisseaux à la proue desquels plonge une femme que les fatigues de l’amour ont parée d’un loup vert

Fausse alerte la Bête garde ses griffes en couronne érectile autour des seins

J’essaie de ne pas trop chanceler quand elle bouge la queue

Qui est à la fois le carrosse biseauté et le coup de fouet

Dans l’odeur suffocante de cicindèle

De sa litière souillée de sang noir et d’or vers la lune elle aiguise une de ses cornes à l’arbre enthousiaste du grief

En se lovant avec des langueurs effrayantes

Flattée

La Bête se lèche le sexe je n’ai rien dit

MOT À MANTE

I

LA COURTE ÉCHELLE

PASSE un nuagenouillé

Devant les mots qui sont la lune

(Les cornes de la girafenêtre)

J’ai demandé un cafélin

…Non pas de croissantos-dumont

Ce qui était espacétoine

Se fait muscadenas

Pour l’action toute neuve

Voici le vitrier sur le volet

Dans la langue totémique Mattatoucantharide

Mattalismancenillier

II

LA PORTE BAT

LA por por porte por

La fe nê tre

Sur l’odeur amère du limurerre

Qui me rappelle Milady de Winter

Lissant son cheautru derrière les losanges de la pluie

Brifrouse-bifrousses le plancher est si vieux

Qu’à travers on voit le feu de la terre

Toutes les belles à leur coumicouroir

Comme les hirondelles

Sur les fils où je joue dans les gouttes

D’un instrument inconnu

Oumyoblisoettiste

Au cœur de ce nœud de serpents

Qu’est la croix ses quatre gueules fuyantes suspendues aux pis cardinaux

les états généraux

LES ÉTATS GÉNÉRAUX

DIS ce qui est dessous parle

Dis ce qui commence

Et polis mes yeux qui accrochent à peine la lumière

Comme un fourré que scrute un chasseur somnambule

Polis mes yeux fais sauter cette capsule de marjolaine

Qui sert à me tromper sur les espèces du jour

Le jour si c’était lui

Quand passe sur les campagnes l’heure de traire

Descendrait-il si précipitamment ses degrés

Pour s’humilier devant la verticale d’étincelles

Qui saute de doigts en doigts entre les jeunes femmes des fermes toujours sorcières

Polis mes yeux à ce fil superbe sans cesse renaissant de sa rupture

Ne laisse que lui écarte ce qui est tavelé

Y compris au loin la grande rosace des batailles

Comme un filet qui s’égoutte sous le spasme des poissons du couchant

Polis mes yeux polis-les à l’éclatante poussière de tout ce qu’ils ont vu

Une épaule des boucles près d’un broc d’eau verte

Le matin

Dis ce qui est sous le matin sous le soir

Que j’aie enfin l’aperçu topographique de ces poches extérieures aux éléments et aux règnes

Dont le système enfreint la distribution naïve des êtres et des choses

Et prodigue au grand jour le secret de leurs affinités

De leur propension à s’éviter ou à s’étreindre

À l’image de ces courants

Qui se traversent sans se pénétrer sur les cartes maritimes

Il est temps de mettre de côté les apparences individuelles d’autrefois

Si promptes à s’anéantir dans une seule châtaigne de culs de mandrilles

D’où les hommes par légions prêts à donner leur vie

Échangent un dernier regard avec les belles toutes ensemble

Qu’emporte le pont d’hermine d’une cosse de fève

Mais polis mes yeux

À la lueur de toutes les enfances qui se mirent à la fois dans une amande

Au plus profond de laquelle à des lieues et des lieues

S’éveille un feu de forge

Que rien n’inquiète l’oiseau qui chante entre les 8

De l’arbre des coups de fouet

il y aura

D’où vient ce bruit de source

Pourtant la clé n’est pas restée sur la porte

Comment faire pour déplacer ces énormes pierres noires

Ce jour-là je tremblerai de perdre une trace

Dans un des quartiers brouillés de Lyon

Une bouffée de menthe c’est quand j’allais avoir vingt ans

Devant moi la route hypnotique avec une femme sombrement heureuse

D’ailleurs les mœurs vont beaucoup changer

Le grand interdit sera levé

Une libellule on courra pour m’entendre en 1950

À cet embranchement

Ce que j’ai connu de plus beau c’est le vertige

Et chaque 25 mai en fin d’après-midi le vieux Delescluze

Au masque auguste descend vers le Château-d’Eau

On dirait qu’on bat des cartes de miroir dans l’ombre

toujours

Ah voilà le retomber d’ailes inclus déjà dans le lâcher

D’emblée la voûte dans ’toute son horreur

Le mot polie rouillée et poule mouillée

Qui ronge le dessin de l’orgue de Barbarie

Il n’est pas trop tôt qu’on commence à se garer

À comprendre que le phénix

Est fait d’éphémères

Une des idées mendiantes qui m’inspirent le plus de compassion

C’est qu’on croie pouvoir frapper de grief l’anachronisme

Comme si sous le rapport causal à merci interchangeable

Et à plus forte raison dans la quête de la liberté

À rebours de l’opinion admise on n’était pas autorisé à tenir la mémoire

Et tout ce qui se dépose de lourd avec elle

Pour les sous-produits de l’imagination

Comme si j’étais fondé le moins du monde

À me croire moi d’une manière stable

Alors qu’il suffit d’une goutte d’oubli ce n’est pas rare

Pour qu’à l’instant où je me considère je vienne d’être tout autre et d’une autre goutte

Pour que je me succède sous un aspect hors de conjecture

Comme si même le risque avec son imposant appareil de tentations et de syncopes

En dernière analyse n’était sujet à caution

une pelle

La cassure de la brique creuse sourit à la chaux vive

L’air mêle les haleines des bouches les plus désirables

La première fois qu’elles se sont abandonnées

Et le mouvement de l’ouvrier est jeune c’est à croire

Que le ressort du soleil n’a jamais servi

Pleine de velléités d’essors tendue de frissons

Une haie traverse la chambre d’amour

À l’heure où les griffons quittent les échafaudages

Montre montre encore

Conjuguant leurs tourbillons

Volcans et rapides

De la taille d’une, ville à celle d’un ongle

Disposent de l’homme font jouer à plein ses jointures

Dans la fusion mondiale des entreprises industrielles

Et plus singulièrement obtiennent de lui

Qu’il réprime jusqu’au cillement

Au microscope

Dans une tension héritée de l’affût primitif

Lorsqu’il lui est donné en partage

Non plus seulement de les subir mais de les déceler tout au fond de la vie

Et le manœuvre

N’est pas moins grand que le savant aux yeux du poète

L’énergie il ne s’agissait que de l’amener à l’état pur

Pour tout rendre limpide

Pour mettre aux pas humains des franges de sel

Il suffisait que le peuple se conçût en tant que tout et le devînt

Pour qu’il s’élève au sens de la dépendance universelle dans l’harmonie

Et que la variation par toute la terre des couleurs de peau et des traits

L’avertisse que le secret de son pouvoir

Est dans le libre appel au génie autochtone de chacune des races

En se tournant d’abord vers la race noire la race rouge

Parce qu’elles ont été longtemps les plus offensées

Pour que l’homme et la femme du plus près les yeux dans les yeux

Elle n’accepte le joug lui ne lise sa perte

Chantier qui tremble chantier qui bat de lumière première

L’énigme est de ne pas savoir si l’on abat si l’on bâtit

au vent

Jersey Guernesey par temps sombre et illustre

Restituent au flot deux coupes débordant de mélodie

L’une dont le nom est sur toutes les lèvres

L’autre qui n’a été en rien profanée

Et celle-ci découvre un coin de tableau anodin familial

Sous la lampe un adolescent fait la lecture à une dame âgée

Mais quelle ferveur de part et d’autre quels transports en lui

Pour peu qu’elle ait été l’amie de Fabre d’Olivet

Et qu’il soit appelé à se parer du nom de Saint-Yves d’Alveydre

Et le poulpe dans son repaire cristallin

Le cède en volutes et en tintements

À l’alphabet hébreu1 je sais ce qu’étaient les directions poétiques d’hier

Elles ne valent plus pour aujourd’hui

Les chansonnettes vont mourir de leur belle mort

Je vous engage à vous couvrir avant de sortir

Il vaudra mieux ne plus se contenter du brouet

Mijoté en mesure dans les chambres clignotantes

Pendant que la justice est rendue par trois quartiers de bœuf

Une fois pour toutes la poésie doit resurgir des ruines

Dans les atours et la gloire d’Esclarmonde

Et revendiquer bien haut la part d’Esclarmonde

Car il ne peut y avoir de paix pour l’âme d’Esclarmonde

Dans nos cœurs et meurent les mots qui ne sont de bons rivets au sabot du cheval d’Esclarmonde

Devant le précipice où l’edelweiss garde le souffle d’Esclarmonde

La vision nocturne a été quelque chose il s’agit

Maintenant de l’étendre du physique au moral

Où son empire sera sans limites

Les images m’ont plu c’était l’art

À tort décrié de brûler la chandelle par les deux bouts

Mais tout est bien plus de mèche les complicités sont autrement dramatiques et savantes

Comme on verra je viens de voir un masque esquimau

C’est une tête de renne grise sous la neige

De conception réaliste à cela près qu’entre l’oreille et l’œil droits s’embusque le chasseur minuscule et rose tel qu’il est censé apparaître à la bête dans le lointain

Mais emmanchée de cèdre et d’un métal sans alliage

La lame merveilleuse

Découpée ondée sur un dos égyptien

Dans le reflet du quatorzième siècle de notre ère

L’exprimera seule

Par une des figures animées du tarot des jours à venir

La main dans l’acte de prendre en même temps que de lâcher

Plus preste qu’au jeu de la mourre

Et de l’amour

dans les sables

Il passe des tribus de nomades qui ne lèvent pas la tête

Parmi lesquels je suis par rapport à tout ce que j’ai connu

Ils sont masqués comme des praticiens qui opèrent

Les anciens changeurs avec leurs femmes si particulières

Quant à l’expression du regard j’ai vu plusieurs d’entre elles

Avec trois siècles de retard errer aux abords de la Cité

Ou bien ce sont les lumières de la Seine

Les changeurs au moment d’écailler la dorade

S’arrêtent parce que j’ai à changer beaucoup plus qu’eux

Et les morts sont les œufs qui reviennent prendre l’empreinte du nid

Je ne suis pas comme tant de vivants qui prennent les devants pour revenir

Je suis celui qui va

On m’épargnera la croix sur ma tombe

Et l’on me tournera vers l’étoile polaire

Mais tout testament suppose une impardonnable concession

Comme si dans le chaton de la bague qui me lie à la terre

Ne résidait suprême la goutte de poison oriental

Qui m’assure de la dissolution complète avec moi

De cette terre telle que je l’ai pensée une échappée plus radicale

Sinon plus orgueilleuse que celle à quoi nous convie le divin Sade

Déléguant au gland à partir de lui héraldique

Le soin de dissimuler le lieu de son dernier séjour

Comme je me flatte dit-il

Que ma mémoire s’effacera de l’esprit des hommes

Pile ou face face la pièce nue libre de toute effigie de tout millésime

Pile

La pente insensible et pourtant irrésistible vers le mieux

Il ne me reste plus qu’à tracer sur le sol la grande figure quadrilatère

Au centre gauche l’ovale noir

Parcouru de filaments incandescents tels qu’ils apparaissent avant que la lampe ne s’éteigne

Quand on vient de couper le courant du secteur

L’homme et ses problèmes

Inscrit dans le contour ornemental d’une fleur de tabac

Puis tour à tour

Regardant chacun des côtés et disposés symétriquement par rapport aux axes

Les quatre têtes rondes d’être quatre fois bandées

Le pansement du front le loup noir le bâillon bleu la mentonnière jaune

Les fentes des yeux et de la bouche sont noires

En bas le passé il porte des cornes noires de taureau du bout desquelles plongent des plumes de corbeau

Du sommet et de la base partent les fils lilas noisette de certains yeux

À gauche le présent il porte des cornes blanches de taureau d’où retombent des plumes d’oie sauvage

Il s’avive par places de mica comme la vie au parfum de ton nom qui est une mantille mais celle même dans l’immense vibration qui exalte l’homme-soleil et je baisse les yeux fasciné par cette partie déclive de ta lèvre où continuent à poindre les rois mages

En haut l’avenir il porte des cornes jaunes de taureau dardant des plumes de flamant

Il est surmonté d’un éclair de paille pour la transformation du monde

À droite l’éternel il porte des cornes bleues de taureau à la pointe desquelles bouclent des plumes de manucode

Un arc de brume glisse tangentiellement aux bords sud ouest et nord et s’ouvre sur deux éventails de martin-pêcheur cet arc enveloppe les trois premières têtes et laisse libre la quatrième gardée sur champ de pollen par une peau de condylure tendue au moyen d’épines de rosier

C’est par là qu’on entre

On entre on sort

On entre

on ne sort pas

du rêve

Mais la lumière revient

Le plaisir de fumer

L’araignée-fée de la cendre à points bleus et rouges

N’est jamais contente de ses maisons de Mozart

La blessure guérit tout s’ingénie à se faire reconnaître je parle et sous ton visage tourne le cône d’ombre qui du fond des mers a appelé les perles

Les paupières les lèvres hument le jour

L’arène se vide

Un des oiseaux en s’envolant

N’a eu garde d’oublier la paille et le fil

À peine si un essaim a trouvé bon de patiner

La flèche part

Une étoile rien qu’une étoile perdue dans la fourrure de la nuit

New-York, octobre 1943.

1. Tant de vraie grandeur oui en dépit de ce que peut avoir d’indisposant

Un côté du personnage extérieur du marquis

Cette réserve aussi bien vaut pour le Montreur de poulpe fâcheux attirail

Son rocher ses tables tournantes il se sentit saisir par le pied

Mais je passe outre plus que jamais assez du goût

xénophiles

LA LANTERNE SOURDE

ET les grandes orgues c’est la pluie comme elle tombe ici et se parfume : quelle gare pour l’arrivée en tous sens sur mille rails, pour la manœuvre sur autant de plaques tournantes de ses express de verre ! À toute heure elle charge de ses lances blanches et noires, des cuirasses volant en éclats de midi à ces armures anciennes faites des étoiles que je n’avais pas encore vues. Le grand jour de préparatifs qui peut précéder la nuit de Walpurgis au gouffre d’Absalon ! J’y suis ! Pour peu que la lumière se voile, toute l’eau du ciel pique aussitôt sa tente, d’où pendent les agrès de vertige et de l’eau encore s’égoutte à l’accorder des hauts instruments de cuivre vert. La pluie pose ses verres de lampe autour des bambous, aux bobèches de ces fleurs de vermeil agrippées aux branches par des suçoirs, autour desquelles il n’y a qu’une minute toutes les figures de la danse enseignées par deux papillons de sang. Alors tout se déploie au fond du bol à la façon des fleurs japonaises puis une clairière s’entr’ouvre : l’héliotropisme y saute avec ses souliers à poulaine et ses ongles vrillés. Il prend tous les cœurs, relève d’une aigrette la sensitive et pâme la fougère dont la boucle ardente est la roue du temps. Mon œil est une violette fermée au centre de l’ellipse, à la pointe du fouet.

Août 1941.

LA nuit en Haïti les fées noires successives portent à sept centimètres au-dessus des yeux les pirogues du Zambèze, les feux synchrones des mornes, les clochers surmontés d’un combat de coqs et les rêves d’éden qui s’ébrouent effrontément autour de la désintégration atomique. C’est à leurs pieds que Wifredo Lam installe son « vêver », c’est-à-dire la merveilleuse et toujours changeante lueur tombant des vitraux invraisemblablement ouvragés de la nature tropicale sur un esprit libéré de toute influence et prédestiné à faire surgir de cette lueur les images des dieux. Dans un temps comme le nôtre, on ne sera pas surpris de voir se prodiguer, ici nanti de cornes, le loa Carrefour — Elegguà à Cuba — qui souffle sur les ailes des portes. Témoignage unique et frémissant toujours comme s’il était pesé aux balances des feuilles, envol d’aigrettes au front de l’étang où s’élabore le mythe d’aujourd’hui, l’art de Wilfredo Lam fuse de ce point où la source vitale mire l’arbre-mystère, je veux dire l’âme persévérante de la race, pour arroser d’étoiles le DEVENIR qui doit être le mieux-être humain.

Janvier 1946.

LA MOINDRE RANÇON

Au pays d’Elisa

TOI qui ronges la plus odorante feuille de l’atlas

Chili

Chenille du papillon-lune1

Toi dont toute la structure épouse

La tendre cicatrice de rupture de la lune avec la terre2

Chili des neiges

Comme le drap qu’une belle rejette en se levant

Dans un éclair le temps de découvrir

De toute éternité ce qui me prédestine à toi

Chili

De la lune en septième maison dans mon thème astral

Je vois la Vénus du Sud

Naissant non plus de l’écume de la mer

Mais d’un flot d’azurite à Chuquicamata

Chili

Des boucles d’oreilles araucanes en puits de lune

Toi qui prêtes aux femmes les plus beaux yeux de brume

Touchés d’une plume de condor

Chili

Du regard des Andes on ne saurait mieux dire

Accorde l’orgue de mon cœur aux stridences des hauts voiliers de stalactites

Vers le cap Horn

Chili

Debout sur un miroir

Et rends-moi ce qu’elle est seule à tenir

Le brin de mimosa encore frémissant dans l’ambre

Chili des catéadores

Terre de mes amours

1. C’est un grand papillon vert amande finissant en clé de sol qui passe vers minuit. Je ne le connaissais pas avant de me rendre en Amérique. Il me visita peu après dans une maison située en plein bois. Sa venue et son insistance me parurent augurales.

2. « Los géologos han descurbierto un hecho adicional que presta una fuerte base a la hypotesis de que la cuenca del Pacifico es realmente el « agujero » dejado en la superficie de la Tierra por la separacion de su satélite. » (George Gamow : Biografia de la Tierra).

KORWAR

TU tiens comme pas un

Tu as été pris comme tu sortais de la vie

Pour y rentrer

Je ne sais pas si c’est dans un sens ou dans l’autre que tu ébranles la grille du parc

Tu as relevé contre ton cœur l’herbe serpentine

Et à jamais bouclé les paradisiers du ciel rauque

Ton regard est extra-lucide

Tu es assis

Et nous aussi nous sommes assis

Le crâne encore pour quelques jours

Dans la cuvette de nos traits

Tous nos actes sont devant nous

À bout de bras

Dans la vrille de la vigne de nos petits

Tu nous la bailles belle sur l’existentialisme

Tu n’es pas piqué des vers

ULI

POUR sûr tu es un grand dieu

Je t’ai vu de mes yeux comme nul autre

Tu es encore couvert de terre et de sang tu viens de créer

Tu es un vieux paysan qui ne sait rien

Pour te remettre tu as mangé comme un cochon

Tu es couvert de taches d’homme

On voit que tu t’en es fourré jusqu’aux oreilles

Tu n’entends plus

Tu nous reluques d’un fond de coquillage

Ta création te dit haut les mains et tu menaces encore

Tu fais peur tu émerveilles

DUKDUK

LE sang ne fait qu’un tour

Quand le dukduk se déploie sur la péninsule de la Gazelle

Et que la jungle s’entr’ouvre sur cent soleils levants

Qui s’éparpillent en flamants

À toutes vapeurs de l’ordalie

Comme une locomotive de femmes nues

Au sortir d’un tunnel de sanglots

Là-haut cône

Gare

TIKI

JE t’aime à la face des mers

Rouge comme l’œuf quand il est vert

Tu me transportes dans une clairière

Douce aux mains comme une caille

Tu m’appuies sur le ventre de la femme

Comme contre un olivier de nacre

Tu me donnes l’équilibre

Tu me couches

Par rapport au fait d’avoir vécu

Avant et après

Sous mes paupières de caoutchouc

RANO RARAKU

QUE c’est beau le monde

La Grèce n’a jamais existé

Ils ne passeront pas

Mon cheval trouve son picotin dans le cratère

Des hommes-oiseaux des nageurs courbes

Volètent autour de ma tête car

C’est moi aussi

Qui suis là

Aux trois quarts enlisé

Plaisantant des ethnologues

Dans l’amicale nuit du Sud

Ils ne passeront pas

La plaine est immense

Ceux qui s’avancent sont ridicules

Les hautes images sont tombées

1948.

ode
à charles fourier

EN ce temps-là je ne te connaissais que de vue

Je ne sais même plus comment tu es habillé

Dans le genre neutre sans doute on ne fait pas mieux

Mais on ne saurait trop complimenter les édiles

De t’avoir fait surgir à la proue des boulevards extérieurs

C’est ta place aux heures de fort tangage

Quand la ville se soulève

Et que de proche en proche la fureur de la mer gagne ces coteaux tout spirituels

Dont la dernière treille porte les étoiles

Ou plus souvent quand s’organise la grande battue nocturne du désir

Dans une forêt dont tous les oiseaux sont de flammes

Et aussi chaque fois qu’une pire rafale découvre à la carène

Une plaie éblouissante qui est la criée aux sirènes

Je ne pensais pas que tu étais à ton poste

Et voilà qu’un petit matin de 1937

Tiens il y avait autour de cent ans que tu étais mort

En passant j’ai aperçu un très frais bouquet de violettes à tes pieds

Il est rare qu’on fleurisse les statues à Paris

Je ne parle pas des chienneries destinées à mouvoir le troupeau

Et la main qui s’est perdue vers toi d’un long sillage égare aussi ma mémoire

Ce dut être une fine main gantée de femme

On aimait s’en abriter pour regarder au loin

Sans trop y prendre garde aux jours qui suivirent j’observai que le bouquet était renouvelé

La rosée et lui ne faisaient qu’un

Et toi rien ne t’eut fait détourner les yeux des boues diamantifères de la place Clichy

Fourier es-tu toujours là

Comme au temps où tu t’entêtais dans tes plis de bronze à faire dévier le train des baraques foraines

Depuis qu’elles ont disparu c’est toi qui es incandescent

Toi qui ne parlais que de lier vois tout s’est délié

Et sens dessus dessous on a redescendu la côte

Les lèvres entr’ouvertes des enfants boudant le sein des mères dénudées

Et ces nacres d’épaules et ces fesses gardant leur duvet

S’amalgament en un seul bloc compact et mat d’écume de mer

Que saute un filet de sang

Sur un autre plan

Car les images les plus vives sont les plus fugaces

La manche du temps hume la muscade

Et fait saillir la manchette aveuglante de la vie

Sur un autre plan

D’aucuns se prennent à choyer dans les éboulis au bord des mares

Des espèces qui paraissaient en voie de s’encroûter définitivement

Mais qui les circonstances aidant ne semblent pas incapables d’une nouvelle reptation

Et passent pour nourrir volontiers leur vermine

On répugne à trancher leurs œufs sans coque

Leur frai immémorial glisse sur la peur

Tu les a connues aussi bien que moi

Mais tu ne peux savoir comme elles sont sorties lissées et goulues de l’hivernage

Tu pensais que sur terre la création d’essai qui avait nécessité des modèles carnassiers d’ample dimension n’avait pas résisté au premier déluge alors que précisais-tu une deuxième création sur l’Ancien Continent et une troisième en Amérique avaient trouvé grâce devant un second déluge de sorte que l’homme qui en était issu pouvait attendre de pied ferme et même qu’il lui appartenait de précipiter à son avantage les créations 4, 5, etc…

Dieu de la progression pardonne-moi c’est toujours le même mobilier

On n’est pas mieux pourvu sous le rapport des contre-moules antirat et antipunaise

Par ma foi les grands hagards de la faune préhistorique

Ne sont pas si loin ils gouvernent la conception de l’univers

Et prêtent leur peau halitueuse aux ouvrages des hommes

Pour savoir comme aujourd’hui le commun des mortels prend son sort

Tâche de surprendre le regard du lamantin

Qui se prélasse au zoo dans sa baignoire d’eau tiède

Il t’en dira long sur la vigueur des idéaux

Et te donnera la mesure de l’effort qui a été fourni

Dans la voie de l’industrie attrayante

Par la même occasion

Tu ne manqueras pas de t’enquérir des charognards

Et tu verras s’ils ont perdu de leur superbe

Le rideau jumeau soulevé

Tu seras admis à contempler dans son sacre

Une main de sang empreinte à l’endroit du cœur sur son tablier impeccable le boucher-soleil

Se donnant le ballet de ses crochets nickelés

Pendant que les cynocéphales de l’épicerie

Comblés d’égards en ces jours de disette et de marché noir

À ton approche feront miroiter leur côté luxueux

Parmi les mesures que tu préconisais pour rétablir l’équilibre de population

(Nombre de consommateurs proportionné aux forces productives)

Il est clair qu’on ne s’en est pas remis au régime gastrosophique

Dont l’établissement devait aller de pair avec la légalisation des mœurs phanérogames

On a préféré la bonne vieille méthode

Qui consiste à pratiquer des coupes sombres dans la multitude fantôme

Sous l’anesthésique à toute épreuve des drapeaux

Fourier il est par trop sombre de les voir émerger d’un des pires cloaques de l’histoire

Epris du dédale qui y ramène

Impatients de recommencer pour mieux sauter

Sur la brèche

Au premier défaut du cyclone

Savoir qui reste la lampe au chapeau

La main ferme à la rampe du wagonnet suspendu

Lancé dans le poussier sublime

Comme toi Fourier

Toi tout debout parmi les grands visionnaires

Qui crus avoir raison de la routine et du malheur

Ou encore comme toi dans la pose immortelle

Du Tireur d’épine

On a beau dire que tu t’es fait de graves illusions

Sur les chances de résoudre le litige à l’amiable

À toi le roseau d’Orphée

D’autres vinrent qui n’étaient plus armés seulement de persuasion

Ils menaient le bélier qui allait grandir

Jusqu’à pouvoir se retourner de l’orient à l’occident

Et si la violence nichait entre ses cornes

Tout le printemps s’ouvrait au fond de ses yeux

Tour à tour l’existence de cette bête fabuleuse m’exalte et me trouble

Quand elle a donné de la tête le monde a tremblé il y a eu d’immenses clairières

Qui par places ont été reprises de brousse

Maintenant elle saigne et elle paît

Je ne vois pas le pâtre omnitone qui devrait en avoir la garde

Pourvu qu’elle reste assez vaillante pour aller au bout de son exploit

On tremble qu’elle ne se soit contaminée dès longtemps près des marais

Sous la superbe Toison si sournoisement allaient s’élaborer des poisons

Le drame est qu’on ne peut répondre de ces êtres de très grandes proportions qu’il advient au génie de mettre en marche et qui livrés à leurs propres ressources n’ont que trop tendance à s’orienter vers le néfaste à plus forte raison si le recours à un néfaste partiel et envisagé comme transitoire à l’effet même de réduire dans la suite le néfaste entre dans les intentions dont ils sont pétris

Sans prix

À mes yeux et toujours exemplaire reste le premier bond accompli dans le sens de l’ajustement de structure

Et pourtant quelle erreur d’aiguillage a pu être commise rien n’annonce le règne de l’harmonie

Non seulement Crésus et Lucullus

Que tu appelais à rivaliser aux sous-groupes des tentes de la renoncule

Ont toujours contre eux Spartacus

Mais en regardant d’arrière en avant on a l’impression que les parcours de bonheur sont de plus en plus clairsemés

Indigence fourberie oppression carnage ce sont toujours les mêmes maux dont tu as marqué la civilisation au fer rouge

Fourier on s’est moqué mais il faudra bien qu’on tâte un jour bon gré mal gré de ton remède

Quitte à faire subir à l’ordonnance de ta main telles corrections d’angle

À commencer par la réparation d’honneur

Due au peuple juif

Et laissant hors de débat que sans distinction de confession la libre rapine parée du nom de commerce ne saurait être réhabilitée

Roi de passion une erreur d’optique n’est pas pour altérer la netteté ou réduire l’envergure de ton regard

Le calendrier à ton mur a pris toutes les couleurs du spectre

Je sais comme sans arrière-pensée tu aimerais

Tout ce qu’il y a de nouveau

Dans l’eau

Qui passe sous le pont

Mais pour mettre ordre à ces dernières acquisitions et qui sait par impossible se les rendre propices

Ton vieux bahut en cœur de chêne est toujours bon

Tout tient sinon se plaît dans ses douze tiroirs

I. ÉTAT DES RESSORTS SENSUELS

1° LE TACT :

a) sur le plan des faits tangibles — hiver d’une rigueur jusqu’alors inconnue en Europe (destruction des foyers, pénurie de vêtements, abaissement calorique dû à la sous-alimentation), b) dans le domaine des idées — « expliquer c’est identifier » (tu l’avais mieux dit) mais expliquer = rechercher la vraie réalité. Or, plus on traque de près cette réalité, plus elle se dérobe. L’école : « L’effort réaliste en quête de l’authentique nature physique aboutit en fin de compte à un immatérialisme. »

2° LA VUE :

a) vers l’extérieur — elle est déchirée de toutes parts (les camps de concentration, les bombardements massifs l’ont tenue à l’extrême limite du supportable) ; b) vers l’intérieur — elle venait de se découvrir tout un nouveau continent dont l’exploration se poursuivra (grands repères déjà pris en psychopathie et en art).

3° L’OUÏE :

obstruée systématiquement par le caquetage le plus éhonté et le plus nocif de tous les temps (radiophonie). La note poétique en plein discord poste du mont Everest.

4° LE GOÛT :

a) langue et palais — rétrogradation de la gastronomie cabalistique au delà de l’enfance de la terre par retrait pur et simple de tous les comestibles qui n’étaient pas réservés au bétail. Premier accès de convoitise à l’apparition de la conserve américaine qui sauvegarde du moins la belle apparence du petit pois ; b) au sens de discernement du beau — passons.

5° L’ODORAT :

On n’a pas surpassé les parfums de Paris.

II. ÉTAT DES RESSORTS AFFECTUEUX

6° L’AMITIÉ :

En croissante et presque complète aliénation d’elle-même. Une des malédictions d’aujourd’hui : qu’aux plus rares affinités, aux accords initiaux les plus vastes sur lesquels se fonde l’amitié entre deux êtres succède au moindre frottement comme par renversement de signe un antagonisme sans appel qui les porte aux mouvements les plus contradictoires et dans les cas de plus vive rancœur va jusqu’à fausser le témoignage de leur vie (maladie à étudier : elle affecte d’autant plus la collectivité qu’elle frappe de préférence des individus placés en vedette).

7° L’AMOUR :

Je ne m’explique pas ce qui t’a fait occulter ici le Grand Brillant et nous tendre une perle baroque mais l’attraction passionnée ou révélation sociale permanente n’en est pas moins la projection enthousiaste de ce Brillant dans toutes les autres sphères. Vérité embryonnaire en philosophie moderne : « Celui qui n’aime que l’humanité n’aime pas mais bien celui qui aime tel être humain déterminé » (c’est au plus haut période de l’amour électif pour tel être que s’ouvrent toutes grandes les écluses de l’amour pour l’humanité non certes telle qu’elle est mais telle qu’on se prend à vouloir activement qu’elle devienne). Accorder sans autre chicane au même auteur que « c’est dans le fait d’être soi-même de la façon la plus décisive que prend racine notre amour le plus pur pour la nature ».

8° L’AMBITION :

Babiolisme — la tombola infernale de la guerre a eu pour effet dérisoire de combler les adultes des satisfactions que tu proposais d’accorder à un enfant de trois ans, haut lutin — il aurait déjà pour le moins une vingtaine de dignités et décorations, comme celles de :

Licencié au groupe des allumettes,

Bachelier au groupe d’égoussage,

Néophyte au groupe du réséda, etc…, etc…

avec ornements distinctifs de toutes ces fonctions (certaines prétentions non moins puériles mais plus inquiétantes n’impliquant pas aujourd’hui le port extérieur de rubans).

9° LA FAMILLE :

Lieu actuel de culmination du système deux poids deux mesures : fils à papa et enfants perdus. Dans l’œil vacillant du serf l’aplomb du château féodal. La famille ressort d’aparté, de piétinement, d’égoïsme, de vanité, de division, d’hypocrisie et de mensonge tel que le sanctionne le scandale persistant et sans égal de l’héritage.

III. ÉTAT DES PASSIONS MÉCANISANTES

10° LA CABALISTE :

Vient d’être assujettie en masse aux cadres les plus contraires à sa raison d’être, aussi désadaptée que possible du besoin de consommation, de préparation et de production qui peut la motiver. L’esprit du lendemain ne hasarde pas plus de trois poils de moustache hors du terrier. Maigre feu d’artifice. Haute feuille d’acanthe de l’ornière.

11° LA COMPOSITE :

À peine moins rétive à se reconnaître. Encore sous le coup de l’invitation peu déclinable à penser sur commande, tout au moins à se mouvoir par rangs arbitraires, aux creux impalpables. Tout à retrouver, à rapporter au réseau de la solidarité humaine.

12° LA PAPILLONNE :

Cri du sphinx Atropos. Travail à la chaîne.

Fourier qu’a-t-on fait de ton clavier

Qui répondait à tout par un accord

Réglant au cours des étoiles jusqu’au grand écart du plus fier trois-mâts depuis les entrechats de la plus petite barque sur la mer

Tu as embrassé l’unité tu l’as montrée non comme perdue mais comme intégralement réalisable

Et si tu as nommé « Dieu » ç’a été pour inférer que ce dieu tombait sous le sens (Son corps est le feu)

Mais ce qui me débuche à jamais la pensée socialiste

C’est que tu aies éprouvé le besoin de différencier au moins en quadruple forme la virgule

Et de faire passer la clé de sol de seconde en première ligne dans la notation musicale

Parce que c’est le monde entier qui doit être non seulement retourné mais de toutes parts aiguillonné dans ses conventions

Qu’il n’est pas une manette à quoi se fier une fois pour toutes

Comme pas un lieu commun dogmatique qui ne chancelle devant le doute et l’exigence ingénus

Parce que le « Voile d’airain » a survécu à l’accroc que tu lui as fait

Qu’il couvre de plus belle la cécité scientifique

« Personne n’a jamais vu de molécule, ni d’atome, ni de lien atomique et sans doute ne les verra jamais » (Philosophe). Prompt démenti : entre en se dandinant la molécule du caoutchouc

Un savant bien que muni de lunettes noires perd la vue pour avoir assisté à plusieurs milles de distance aux premiers essais de la bombe atomique (Les journaux)

Fourier je te salue du Grand Canon du Colorado

Je vois l’aigle qui s’échappe de ta tête

Il tient dans ses serres le mouton de Panurge

Et le vent du souvenir et de l’avenir

Dans les plumes de ses ailes fait passer les visages de mes amis

Parmi lesquels nombreux ceux qui n’ont plus ou n’ont pas encore de visage

Parce que persistent on ne peut plus vainement à s’opposer les rétrogrades conscients et tant d’apôtres du progrès social en fait farouchement immobilistes que tu mettais dans le même sac

Je te salue de la Forêt Pétrifiée de la culture humaine

Où plus rien n’est debout

Mais où rôdent de grandes lueurs tournoyantes

Qui appellent la délivrance du feuillage et de l’oiseau

De tes doigts part la sève des arbres en fleurs

Parce que disposant de la pierre philosophale

Tu n’as écouté que ton premier mouvement qui était de la tendre aux hommes

Mais entre eux et toi nul intercesseur

Pas un jour qu’avec confiance tu ne l’attendisses pendant une heure dans les jardins du Palais-Royal

Les attractions sont proportionnelles aux destinées

En foi de quoi je viens aujourd’hui vers toi

Je te salue du Névada des chercheurs d’or

De la terre promise et tenue

À la terre en veine de promesses plus hautes qu’elle doit tenir encore

Du fond de la mine d’azurite qui mire le plus beau ciel

Pour toujours par delà cette enseigne de bar qui continue à battre la rue d’une ville morte —

Virginia-City — « Au vieux baquet de sang »

Parce que se perd de plus en plus le sens de la fête

Que les plus vertigineux autostrades ne laissent pas de nous faire regretter ton trottoir à zèbres

Que l’Europe prête à voler en poudre n’a trouvé rien de plus expédient que de prendre des mesures de défense contre les confetti

Et que parmi les exercices chorégraphiques que tu suggérais de multiplier

Il serait peut-être temps d’omettre ceux du fusil et de l’encensoir

Je te salue de l’instant où viennent de prendre fin les danses indiennes

Au cœur de l’orage

Et les participants se groupent en amande autour des brasiers à la prenante odeur de pin-pignon contre la pluie bien aimée

Une amande qui est une opale

Exaltant au possible ses feux rouges dans la nuit

Parce que tu as compris que l’état surcomposé ou supra-mondain de l’âme (qu’il ne s’agit plus de reporter à l’autre monde mais de promouvoir dans celui-ci) devait entretenir des relations plus étroites avec l’état simple infra-mondain, le sommeil, qu’avec l’état composé ou mondain, la veille, qui leur est intermédiaire

Je te salue de la croisée des chemins en signe de preuve et de la trajectoire toujours en puissance de cette flèche précieusement recueillie à mes pieds : « Il n’y a pas de séparation, d’hétérogénéité entre le surnaturel et le naturel (le réel et le surréel). Aucun hiatus. C’est un « continuum », on croit entendre André Breton : c’est un ethnographe qui nous parle au nom des Indiens Soulteaux »

Parce que si le serpent à sonnettes était une de tes bêtes noires du moins tu n’as pas douté que les passions sans en excepter celles que la morale fait passer pour les plus indignes égarements de l’esprit et des sens constituent un cryptogramme indivisible que l’homme est appelé à déchiffrer

Et que tenant pour hors de question que la nature et l’âme humaine répondent au même modèle

Dare-dare tu t’es mis en quête de repères dans le potager

Je te salue du bas de l’échelle qui plonge en grand mystère dans la kiwa hopi la chambre souterraine et sacrée ce 22 août 1945 à Mishongnovi à l’heure où les serpents d’un nœud ultime marquent qu’ils sont prêts à opérer leur conjonction avec la bouche humaine

Du fond du pacte millénaire qui dans l’angoisse a pour objet de maintenir l’intégrité du verbe

Des plus lointaines ondes de l’écho qu’éveille le pied frappant impérieusement le sol pour sceller l’alliance avec les puissances qui font lever la graine

Fourier tranchant sur la grisaille des idées et des aspirations d’aujourd’hui ta lumière

Filtrant la soif de mieux-être et la maintenant à l’abri de tout ce qui pourrait la rendre moins pure quand bien même et c’est le cas je tiendrais pour avéré que l’amélioration du sort humain ne s’opère que très lentement par à coups au prix de revendications terre à terre et de froids calculs le vrai levier n’en demeure pas moins la croyance irraisonnée à l’acheminement vers un futur édénique et après tout c’est elle aussi le seul levain des générations ta jeunesse

« Si la série des cerisistes est en nombreuse réunion à son grand verger, à un quart de lieue du phalanstère, il convient que, dans la séance de quatre à six heures du soir, elle voie se réunir avec elle et à son voisinage :

1° Une cohorte de la phalange voisine et des deux sexes, venue pour aider aux cerisistes ;

2° Un groupe de dames fleuristes du canton, venant cultiver une ligne de cent toises de Mauves et Dalias qui forment perspective pour la route voisine, et bordure en équerre pour un champ de légumes contigu au verger :

3° Un groupe de la Série des légumistes, venu pour cultiver les légumes de ce champ :

4° Un groupe de la Série des mille fleurs, venu pour la culture d’un autel de secte, placé entre le champ de légumes et le verger de cerisiers :

5° Un groupe de jouvencelles fraisistes, arrivant à la fin de la séance, et sortant de cultiver une clairière garnie de fraisiers dans la forêt voisine :

À cinq heures trois quarts, des fourgons suspendus partis du phalanstère amènent le goûté pour tous ces groupes : il est servi dans le castel des cerisistes, de cinq heures trois quarts à six un quart, ensuite les groupes se dispersent après avoir formé des liens amicaux et négocié des réunions industrielles ou autres pour les jours suivants »

Pointant sur champ d’étoiles la main hardiment portée vers la ruche où la reine Herschel rassemble ses satellites connus et non encore découverts en haine irréductible de la frustration en tous genres qui découvre à la honte des sociétés les plus arrogantes le visage noirci d’un enfant près d’un four d’usine et s’abîme dans la douceur des coups frappés par l’horloge de Pol de Limbourg ton tact suprême dans la démesure

Au grand scandale des uns sous l’œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d’ailes ta liberté

oubliés

ÉCOUTE AU COQUILLAGE

JE n’avais pas commencé à te voir tu étais AUBE

Rien n’était dévoilé

Toutes les barques se berçaient sur le rivage

Dénouant les faveurs (tu sais) de ces boîtes de dragées

Roses et blanches entre lesquelles ambule une navette d’argent

Et moi je t’ai nommée Aube en tremblant

Dix ans après

Je te retrouve dans la fleur tropicale

Qui s’ouvre à minuit

Un seul cristal de neige qui déborderait la coupe de tes deux mains

On l’appelle à la Martinique la fleur du bal

Elle et toi vous vous partagez le mystère de l’existence

Le premier grain de rosée devançant de loin tous les autres follement irisé contenant tout

Je vois ce qui m’est caché à tout jamais

Quand tu dors dans la clairière de ton bras sous les papillons de tes cheveux

Et quand tu renais du phénix de ta source

Dans la menthe de la mémoire

De la moire énigmatique de la ressemblance dans un miroir sans fond

Tirant l’épingle de ce qu’on ne verra qu’une fois

Dans mon cœur toutes les ailes du milkweed

Frètent ce que tu me dis

Tu portes une robe d’été que tu ne te connais pas

Presque immatérielle elle est constellée en tous sens d’aimants en fer à cheval d’un beau rouge minium à pieds bleus

Sur mer, 1916.

JE REVIENS

MAIS enfin où sommes-nous

Je lustre de deux doigts le poil de la vitre

Un griffon de transparence passe la tête

Au travers je ne reconnais pas le quartier

Le soir tombe il est clair que nous allons depuis longtemps à l’aventure

Doucement doucement voyons

Et moi je vous dis qu’il y avait une plaque là à gauche

Rue quoi Rue-où-peut-être-donné-le-droit-à-la-bonne-chère

Et dix sept cents francs au compteur c’est insensé

Qu’attendez-vous pour consulter votre plan nom de Dieu

Mais le chauffeur semble sortir d’un rêve

La tête tournée à droite il lit à haute voix

Rue-des-chères-bonnes-âmes

Eh bien

Ça ne lui fait ni chaud ni froid

Bien mieux il parle de reprendre la course

Il a déjà la main sur son drapeau

Où allions-nous j’ai oublié

Nous entrons dans un tabac vermoulu

Il faut écarter d’épais rideaux de gaze grise

Comme les bayahondes d’Haïti

Au comptoir une femme nue ailée

Verse le sang dans des verres d’éclipse

Les étiquettes des bouteilles portent les mots Libres Pêcheurs Gondine on dirait de l’eau-de-vie de Dantzig Evita de Martines

Et les boîtes de cigares flamboient d’images d’échauffourées

La merveille au mur est un éventail à soupiraux

Madame sommes-nous encore loin de Chorhyménée

Mais la belle au buisson ardent se mire dans ses ongles

Des joueurs au fond de la pièce abattent des falaises de vitraux

Nous rebroussons

La route est bordée de maisons toutes en construction

Dont pointe le pistil et se déploient en lampe à arc les étamines

SUR LA ROUTE DE SAN ROMANO

LA poésie se fait dans un lit comme l’amour

Ses draps défaits sont l’aurore des choses

La poésie se fait dans les bois

Elle a l’espace qu’il lui faut

Pas celui-ci mais l’autre que conditionnent

L’œil du milan

La rosée sur une prêle

Le souvenir d’une bouteille de Traminer embuée sur un plateau d’argent

Une haute verge de tourmaline sur la mer

Et la route de l’aventure mentale

Qui monte à pic

Une halte elle s’embroussaille aussitôt

Cela ne se crie pas sur les toits

Il est inconvenant : de laisser la porte ouverte

Ou d’appeler des témoins

Les bancs de poissons les haies de mésanges

Les rails à l’entrée d’une grande gare

Les reflets des deux rives

Les sillons dans le pain

Les bulles du ruisseau

Les jours du calendrier

Le millepertuis

L’acte d’amour et l’acte de poésie

Sont incompatibles

Avec la lecture du journal à haute voix

Le sens du rayon de soleil

La lueur bleue qui relie les coups de hache du bûcheron

Le fil du cerf-volant en forme de cœur ou de nasse

Le battement en mesure de la queue des castors

La diligence de l’éclair

Le jet de dragées du haut des vieilles marches

L’avalanche

La chambre aux prestiges

Non messieurs ce n’est pas la huitième Chambre

Ni les vapeurs de la chambrée un dimanche soir

Les figures de danse exécutées en transparence au-dessus des mares

La délimitation contre un mur d’un corps de femme au lancer de poignards

Les volutes claires de la fumée

Les boucles de tes cheveux

La courbe de l’éponge des Philippines

Les lacés du serpent corail

L’entrée du lierre dans les ruines

Elle a tout le temps devant elle

L’étreinte poétique comme l’étreinte de chair

Tant qu’elle dure

Défend toute échappée sur la misère du monde

1948.

Il a été tiré de cet ouvrage six cent treize exemplaires, savoir : vingt-trois exemplaires sur vergé de Hollande, dont vingt numérotés de I à XX, et trois, hors commerce, marqués de A à C ; — cinquante exemplaires sur velin pur fil Navarre, dont quarante-cinq numérotés de XXI à LXV, et cinq, hors commerce, marqués de D à H ; cinq cent quarante exemplaires sur alfa Navarre, reliés d’après la maquette de Mario Prassinos, portant la mention EXEMPLAIRE SUR ALFA, dont cinq cents numérotés de 1 à 500, et quarante, hors commerce, numérotés de 501 à 540.

Tous droits de traduction, de reproduction et d’adaptation réservés pour tous pays, y compris la Russie.

Copyright by Librairie Gallimard, 1948.

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr

ŒUVRES D’ANDRÉ BRETON

LES PAS PERDUS.

INTRODUCTION AU DISCOURS SUR LE PEU DE RÉALITÉ.

LE SURRÉALISME ET LA PEINTURE.

NADJA.

L’AMOUR FOU.

POINT DU JOUR.

POÈMES.

Chez d’autres éditeurs :

Mont de Piété. — Au Sans Pareil, 1919.

Les Champs magnétiques (en collaboration avec Philippe Soupault). — Au Sans Pareil, 1921.

Clair de terre. — Collection Littérature, 1923.

Manifeste du surréalisme. — Poisson soluble. — Kra, 1924.

Légitime défense. — Éditions surréalistes, 1926.

Manifeste du surréalisme, nouvelle édition augmentée de la Lettre aux voyantes. — Kra, 1929.

Ralentir travaux (en collaboration avec René Char et Paul Eluard). — Éditions surréalistes, 1930

Second manifeste du surréalisme. — Kra, 1930.

L’Immaculée conception (en collaboration avec Paul Eluard. — Éditions surréalistes, 1930.

L’Union libre. — Paris, 1931.

Misère de la poésie. — Éditions surréalistes, 1932.

Le Revolver à cheveux blancs. — Éditions des Cahiers libres, 1932.

Qu’est-ce que le surréalisme ? — René Henriquez, 1934.

L’Air de l’eau. — Éditions Cahiers d’Art, 1934.

Position politique du surréalisme. — Éditions du Sagittaire, 1935.

Au lavoir noir. — G. L. M., 1936.

Notes sur la poésie (en collaboration avec Paul Eluard). — G. L. M. 1936.

Le Château étoilé. — Éditions Albert Skira, 1937.

Trajectoire du rêve (documents recueillis par A. B.) — G. L. M., 1938.

Dictionnaire abrégé du surréalisme (en collaboration avec Paul Eluard). — Éditions Beaux-Arts, 1938.

Anthologie de l’Humour noir. — Éditions du Sagittaire, 1940.

Fata Morgana. — Des Lettres françaises, Sur, 1942.

Pleine marge. — Éditions Karl Nierendorf, 1943.

Arcane 17. — New-York, Éditions Brentano’s, 1945.

Situation du surréalisme entre les deux guerres. — Fontaine, 1945

Young cherry trees secured against hares. — Éditions View, 1946.

Le Surréalisme et la peinture, nouvelle édition augmentée. — Brentano’s, 1946.

Yves Tanguy. — New-York, Éditions Pierre Matisse, 1947.

Les Manifestes du surréalisme, suivis de Prolégomènes à un troisième manifeste du surréalisme ou non. — Sagittaire, 1946.

Arcane 17, enté d’Ajours. — Sagittaire, 1947.

Ode à Charles Fourier. — Fontaine, 1947.

Martinique charmeuse de serpents. — Sagittaire, 1948.

La Lampe dans l’Horloge. — Éditions Marin, 1948.

Cette édition électronique du livre
Poèmes de André Breton
a été réalisée le 3 août 2016 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782070210039 - Numéro d’édition : 23536).

Code Sodis : N24546 - ISBN : 9782072244537.

Numéro d’édition : 197576.

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